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En prononçant ces mots, je réalise à quel point ils sont vrais. Et c'est peut-être le truc pour s'en sortir, à travers la vie: se rendre compte que tout le monde, y compris nous-mêmes, trimballe une sorte de bagage foiré. Peut-être que nous sommes mis ici pour nous aider les uns les autres à porter les charges.
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Ils disent qu'aucune terre ne reste à découvrir, aucun continent n'est laissé inexploré. Mais le monde entier est là dehors, attendant, n'attendant que moi. Je veux faire des choses walk je veux marcher dans les rues inondées de pluie de Londres et boire du thé à la menthe à Casablanca. Je veux errer dans les friches du désert de Gobi et voir un yak. Je pense que l'ambition de ma vie est de voir un yak. Je veux négocier des bibelots sur un marché arabe dans un pays lointain et poussiéreux. Il y en a tellement. Mais, par-dessus tout, je veux faire des choses qui auront un sens.
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Et à ce moment-là, une mélodie chantante s'élève vers la lune alors qu'un seul moineau chante.
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Quelque part, les choses doivent être belles et vives. Ailleurs, la vie doit être belle, vivante et riche. Pas comme cette palette en sourdine-une chambre bleu pâle, un ciel ensoleillé délavé, un brun jaune vert terne des champs. Ici, je connais chaque détour de chaque route, chaque brin d'herbe, chaque visage de cette ville, et j'étouffe.
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J'ai cette image dans ma tête de ce à quoi je veux que ma vie ressemble, et je ne sais absolument pas comment y arriver. Et j'ai tellement peur de prendre une mauvaise décision - juste une - et que tout se gâche et tourne mal-pour de bon.
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Je la regarde partir. Tout en elle est fluide comme une rivière. Ses cheveux en désordre, sa voix de xylophone, les traits de son pinceau. Même sa veste militaire camouflage est ample, fluide comme des rubans.
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La chanson est langoureuse et parle d'amour, de solitude et de perte. Pourquoi l'amour semble-t-il aller avec les choses tristes?
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Quelle place la femme a-t-elle ici, dans le royaume des hommes?
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L'amour est une maîtresse tempétueuse. Et aucun de nous ne la maîtrisera jamais.
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Mon moineau, elle scintille et se réveille et chante et chante.
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Ça devrait commencer par l'amitié, je pense. Soudain, je ne peux plus le regarder. Cela devrait commencer par l'amitié et savoir vraiment qui est une personne, connaître ses défauts, ses espoirs, ses forces et ses peurs, tout savoir. Et admirer et prendre soin de - aimer la personne à cause de toutes ces choses... Je le sais maintenant.
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Les bouleaux se profilent devant nous comme une confrérie de fantômes.
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Enfant, ne pense pas à ces choses, à ces sombres possibilités. Ton père et tes frères sont ici avec toi aujourd'hui. Lavain tirera sur vos tresses, Tirry vous chantera des chansons, et votre père verra la beauté de sa femme en vous. Savourez leur amour aujourd'hui. Et ça ne te quittera jamais.
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Pourtant, je baisse les yeux, et l'herbe est si verte, je ne peux pas comprendre comment elle ne se flétrit pas et ne meurt pas de chagrin. Mais contre le tapis d'émeraude, les guerriers font la guerre, et c'est comme une danse, presque belle, toujours macabre. Le bruit me ramène, le bruit redoutable des épées frappant des épées, un cliquetis métallique qui résonne dans mes oreilles, faisant écho et écho au vacarme redoutable des hommes hurlant et pleurant lorsqu'ils rencontrent les extrémités tranchantes des lames.
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Pourtant, je baisse les yeux, et l'herbe est si verte, je ne peux pas comprendre comment elle ne se flétrit pas et ne meurt pas de chagrin. ~ Chant du moineau
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Joyeux Noël, je me murmure à moi-même. Joyeux Noël, Nate.
