Bayard Taylor citations célèbres

Je t'aime, Je n'aime que toi, D'un amour qui ne mourra pas.

Avec des vents impétueux et un ciel sombre, L'Hiver sombre et obstiné meurt: Lointain, invisible, le Printemps pleure faiblement, Demandant à son plus jeune enfant de se lever; Marche!

Soleils disparus leurs traînées de splendeur ont traversé les étés disparus: des chuchotements provenaient De voix, résolues il y a longtemps à nouveau Dans le Silence primitif, et nous deux, Fantômes de notre moi présent, pourtant toujours les mêmes, Comme dans un miroir spectral erraient là-bas.

Les feuilles du poète sont rassemblées une à une, Dans le lent processus des années douteuses.

La source de chaque souche concordante Est plus profonde que le cerveau du Poète. D'abord du cœur du peuple doivent jaillir Les passions qu'il apprend à chanter; Ils sont le vent, la harpe est lui, Pour exprimer leur mélodie agitée, - Le langage de leur destin variable, Leur orgueil, leur chagrin, Leur amour, leur ambition, leur haine, - Le talisman qui tient en œuvre La pierre de touche de la pensée de l'auditeur; Qui pénètre chaque déguisement vain Et porte son secret à ses yeux.

Les maximes vous disent de viser la perfection, ce qui est bien; mais c'est inaccessible, tout de même.

Le plus ennuyeux de tous les imbéciles est un imbécile bien éduqué.

Apprendre par l'observation, c'est voyager, les gens doivent aussi apporter des connaissances avec eux.

Apprenez à vivre, et vivez pour apprendre, l'ignorance comme un feu brûle, Les petites tâches rapportent gros.

Les creux sont lourds et humides De la vapeur des Verges d'or.

Les gloires du possible sont les nôtres.

L'aquilegie aspergeait les rochers d'Une pluie écarlate; la violette jaune s'asseyait dans le char de ses feuilles, le phlox Tenait des épis de flamme pourpre dans les prairies humides, Et tous les ruisseaux aux roseaux parfumés de printemps étaient frangés et striés de soufflets mal odorants.

À la maison de la Vérité, il n'y a qu'une seule porte, qui est l'expérience.

Il enseigne le mieux, Celui Qui sent le cœur de tous les hommes dans sa poitrine, Et connaît leur force ou leur faiblesse à travers le sien.

Je sais que je suis that ce bonheur le plus simple Qui manque à des millions de mes frères. Je connais la fortune à naître, Même pour le plus misérable qu'ils méprisent.

Mais je rêve toujours que quelque part il doit y avoir l'esprit d'un enfant qui m'attend.

Les femmes ne sont pas susceptibles d'être séduites par les charmes des vers.

Les paroles du Prophète étaient vraies; La bouche d'Ali est la porte dorée de la Sagesse."Lorsque ses amis à Ali ont prononcé Ces mots, il a souri et a dit :" Et s'ils demandaient La même chose jusqu'à mon dernier jour, la tâche était facile; car le ruisseau du puits de la Sagesse, Que Dieu alimente, est inépuisable.

Le ruisseau du puits de la Sagesse, Que Dieu alimente, est inépuisable.

Les faux bijoux sur une femme sont une vulgarité tangible.

Peut-être viendra-t-il un jour Qui couronnera le Désir de cadeaux, l'Art de vérité, l'Amour de félicité et la Vie d'une jeunesse plus sage!

La vie ne vit que dans le succès.

Les nuages traversent la lune, Une lumière brumeuse est sur la mer; Le vent dans les linceuls a un air hivernal, Et l'écume vole librement.

La connaissance de mon péché Est une demi-repentance.

Enveloppé dans son manteau de couleur triste, le Jour, comme un puritain, se tient Sévère dans les champs sans joie, réprimandant la couleur persistante, Dying Agitée mourante des feuilles et le bleu froid des asters, Hearing Entendant, peut-être, le croassement d'un corbeau sur la cime désolée des arbres.

Et le repos, qui fortifie pour des actions vertueuses, Ne fait qu'un avec la Prière.

L'amour vaut mieux que la gloire.

La mort n'est pas rare, hélas! ni quelques enterrements, Et bientôt la couverture herbeuse de Dieu S'Étale d'un vert égal au-dessus de leurs cendres pâles.

Et le vent qui attriste, la mer qui réjouit, chantent la même tension.

Les pensées sous les douces pluies d'avril Remplissent leurs tiges de sève mielleuse Puisée dans les genoux prolifiques de la Terre.

Les stylos portent plus loin que les canons rayés.

Plus élevée que la chanson parfaite Pour laquelle l'amour aspire, Est la tendre peur du mal, Qui ne fait jamais de tort.

Par la sagesse, la richesse est gagnée; mais la richesse a acheté la sagesse encore pour personne.

Parfois, une heure du temps le plus serein du destin Frappe à travers notre ciel changeant ses rayons à venir; Quelque part au-dessus de nous, dans un éther insaisissable, Attend l'accomplissement de nos rêves les plus chers.

Seul, chaque cœur doit couvrir ses morts; Seul, par un labeur amer, atteindre son repos.

Paix la progéniture est de Pouvoir.

La renommée est ce que vous avez pris, / Le caractère est ce que vous donnez; / Quand à cette vérité vous vous réveillez, / Alors vous commencez à vivre.

Nous suivons et courons Dans une poursuite mouvante, Au-dessus de l'espace océanique illimité! Qui a vu quand la course a commencé? Qui le verra courir?

Gonflant de colère ou étincelant de joie.

Londres a l'avantage d'une des atmosphères les plus lugubres au monde.

Dans la gloire qui surplombe la Palestine au loin, nous imaginons des émotions qui ne viennent jamais, lorsque nous foulons le sol et marchons sur les sites sacrés.

Si l'on pouvait vivre uniquement du sens de la beauté, exempté de la nécessité du "confort matériel", un voyage en mer serait délicieux.

Le travail, vous savez, c'est la prière.

Et au loin, dans une marée écarlate, le feu de joie du coquelicot s'est propagé.

La lampe que tu allumais autrefois te montrera le sang de mon cœur battant à travers la comptine: Un journal de poète, écrit en feu et en larmes... Puis délivrance lente, avec les écarts des années...

Floraison voluptueuse et parfum rare Que l'été à sa rose peut apporter; Beaucoup plus doux à l'air courtisé La violette cachée du printemps. Pourtant, toujours ce charmant fantôme apparaît, Trop juste, trop pur, pour demander à partir; Aucun amour plus mûr des dernières années Ne Peut voler sa beauté au cœur.

Qui pense, la nuit, que le matin sera jamais? Qui sait, loin sur la mer centrale, Qu'il y a de la terre quelque part? Et pourtant, un rivage est derrière nous et se lèvera avant: Un passé prédit un avenir...

Du désert je viens à toi, Sur un étalon chaussé de feu; Et les vents sont laissés à la vitesse de mon désir.

Quand May, avec des serrures tressées en forme de vache, Se promène à travers le pays en tenue verte. Et brûle dans l'herbe des prés le phlox Sa torche de feu pourpre: Et quand la Mai ponctuelle arrive, Avec une guirlande de pinces à vache sur le front, Nous savons ce qu'elle a autrefois donné à nos vies, Et ne peut plus nous donner maintenant!

La guérison du monde est dans ses saints sans nom. Chaque étoile séparée ne semble rien, mais une myriade d'étoiles dispersées brisent la nuit et la rendent belle.