William Ernest Henley citations célèbres

au-delà de ce lieu de colère et de larmes se profile mais l'horreur de l'ombre

Je suis le maître de mon destin; je suis le capitaine de mon âme.

Peu importe à quel point la porte est étroite, À Quel point le rouleau est chargé de punitions; je suis le maître de mon destin: je suis le capitaine de mon âme.

Voici le fantôme d'un été qui a vécu pour nous, is est une promesse d'être l'été.

La vie est une fumée qui s'enroule-S'enroule en un écheveau vacillant, Qui s'enroule et fouette et tourbillonne, Un fruit mince et vain, Dans le vaste inepte. Une extrémité pour la cabane et le hall.

Qui d'autre sait comment ça se passe! La vie est un Rossignol de l'année dernière, l'Amour est une rose de l'année dernière.

Il y a deux hommes à Tolstoï. C'est un mystique et c'est aussi un réaliste. Il est accro à la pratique d'un piétisme qui, malgré toute sa sincérité, n'est rien sinon vague et sentimental; et il est le plus aigu et le plus impartial des observateurs, l'étudiant le plus profond et le plus sérieux du caractère et de l'émotion.

Une alouette tardive tweete depuis le ciel tranquille.

Dans le délice gris de l'hiver, Dans le rêve doré de l'été, Saint, élevé et impartial, la Mort, mère de la Vie, Mêle tous les hommes pour toujours.

Et voilà, l'Hôpital, gris, calme, vieux, Où la vie et la mort se rencontrent comme des chaffeurs amicaux.

Regarde-moi attendre le couteau.... Le mystère épais et doux du chloroforme, L'obscurité ivre, la petite mort dans la vie.... Pour faire face au hasard, je rétrécis un peu: Mes espoirs sont forts, ma volonté est quelque chose de faible. ...Je suis prêt Mais, messieurs mes porteurs, la vie est fragile: Vous portez Cæsar et sa fortune à bon port!

[T] hé, étirez-vous sur une table. Ensuite, ils vous demandent de fermer vos paupières, Et ils vous masquent avec une serviette, Et l'anà / esthétique atteint Chaud et subtil à travers votre être.

Car c'est à la maison, chérie, à la maison it c'est à la maison que je veux être. Nos voiles supérieures sont hissées, et nous partirons en mer. O, le chêne et le frêne et l'arbre bonnie birken Ils poussent tous verts dans le vieux pays.

Shakespeare et Rembrandt ont en commun la faculté d'accélérer la spéculation et de contraindre l'esprit des hommes au combat et à la discussion.

C'est le mérite et la distinction de l'art: être plus réel que la réalité, n'être pas la nature mais l'essence de la nature.

Les essayistes, comme les poètes, naissent et ne sont pas faits, et pour un qui mérite d'être rappelé, le monde est confronté à cent qui ne valent pas la peine d'être lus. Votre véritable essayiste est, dans un sens littéraire, l'ami de tout le monde.

Il y a tellement de morts que nous mourons Avant de pouvoir vraiment mourir.

Le rossignol a une lyre d'or, L'alouette est un appel de clairon, Et le merle joue mais une flûte de buis, Mais je l'aime le plus de tous. Car sa chanson est toute la joie de vivre, Et nous, par un temps de printemps fou, Nous avons écouté tous les deux jusqu'à ce qu'il chante Nos cœurs et Nos lèvres ensemble.

C'est la fonction de l'artiste de ne pas copier mais de synthétiser: d'éliminer de cette grossière confusion de l'actualité qui est sa matière première tout ce qui est accidentel, oisif, hors de propos, et de ne sélectionner pour la perpétuation que ce qui est approprié et immortel.

Il y a eu des hommes qui ont si bien joué le rôle de l'essayiste qu'ils ont gagné une immortalité en le faisant; mais nous n'en avons pas eu beaucoup, et ils ne font qu'une piètre figure sur nos étagères. Il est dommage que les choses soient ainsi avec nous, car un bon essayiste est le compagnon le plus agréable qu'on puisse imaginer.

Maintenant, lire de la poésie, c'est avoir sa propre anthologie idéale, et en cette possession être incapable de se contenter des anthologies du monde entier d'ailleurs.

Shakespeare écrit souvent si mal qu'on hésite à croire qu'il pourrait jamais écrire suprêmement bien; ou, si cette façon de le dire semble indécente et abominable, il écrit très souvent si bien qu'on a du mal à croire qu'il aurait jamais pu écrire ainsi extrêmement mal.

La vie de Dumas n'est pas seulement un monument d'efforts et de succès, c'est aussi une sorte de labyrinthe. Il abonde en pseudonymes et déguisements, en apparitions soudaines et inattendues et en retraites aussi inattendues et soudaines, en scandales et en rumeurs, en mystères et pièges et embuscades de toutes sortes.

Nuit avec son train d'étoiles Et son grand cadeau de sommeil.

Si j'étais assez grand pour atteindre le pôle ou saisir l'océan à une portée, je devais être mesuré par mon âme. L'esprit est la norme de l'homme.

Oh, c'est mourir que nous devons, mais c'est vivre que nous pouvons, Et la merveille de la terre et du soleil Est tout pour la joie de la femme et de l'homme Et le désir qui les unit."(Entre le crépuscule d'une nuit d'été, 13-16)

Ouvre ton cœur et accueille-nous, Amour-amour et moi.

Je remercie les dieux quels qu'ils soient Pour mon âme invincible.

La vie vaut la peine d'être Vécue À travers chaque grain De celle-ci, Des fondations Au dernier bord De la pierre angulaire, la mort.

La vie-la vie-qu'il y ait de la vie!

La vie-la vie-qu'il y ait de la vie! Mieux vaut mille fois les heures rugissantes Où la vague et le vent, Comme l'Archi-Meurtrier en fuite du Vengeur à son talon, Déferlent à travers les forteresses désolées Et les déserts sauvages du monde!

La vie-donne-moi la vie jusqu'à la fin, Qu'au sommet de l'être, L'esprit de combat criant dans mon sang, Hors de l'enfer le plus rouge du combat, je puisse être arraché et jeté Dans l'accalmie éternelle, Le rêve immortel et incommunicable.

La vie-la vie-la vie! C'est la seule grande chose De Ce côté de la mort, Cœur sur cœur dans la merveille du printemps!

L'amour, qui est la luxure, est la Lampe dans la Tombe. L'amour, qui est la luxure, est l'Appel de l'Obscurité. L'amour, qui est la luxure, est le Principal du Désir. L'amour, qui est la luxure, est le Feu Centré. Ainsi l'homme et la femme garderont leur confiance, Jusqu'à ce que les sources mêmes de la Mer soient poussiéreuses. Oui, chacun avec l'autre perdra et gagnera, Jusqu'à ce que les Côtés mêmes de la Tombe tombent. Car la lutte d'Amour est la lutte abyssale, Et la parole d'Amour est la Parole de Vie. Et ceux qui vont avec la Parole non dite, Bien qu'ils semblent des vivants, sont damnés et morts.

Hors de la nuit qui me couvre, le noir est la fosse de pôle en pôle, je remercie quels que soient les dieux Pour mon âme invincible. Dans l'embrayage des circonstances, je n'ai pas grimacé ni pleuré à haute voix. Sous les matraquages du hasard, Ma tête est ensanglantée, mais inflexible. Au-delà de ce lieu de colère et de larmes Se profile mais l'Horreur de l'ombre, Et pourtant la menace des années me Trouve et me trouvera sans crainte. Peu importe à quel point la porte est étroite, À Quel point le rouleau est chargé de punitions, je suis le maître de mon destin: je suis le capitaine de mon âme.

Entre le crépuscule d'une nuit d'été Et l'aube d'un jour d'été, Nous avons attrapé une humeur alors qu'il passait en vol, Et nous lui avons dit de se baisser et de rester. Et ce qui avec l'aube de la nuit a commencé Avec le crépuscule du jour a été fait; Car c'est la voie de la femme et de l'homme, Quand un hasard les a fait un. Arc sur arc, de l'ombre à la lumière, Le Monde est allé grondant librement; Et quelle était sa mission sinon la sienne et la mienne - Les seigneurs de lui, moi et elle? Oh, c'est mourir que nous devons, mais c'est vivre que nous pouvons, Et la merveille de la terre et du soleil Est tout pour la joie de la femme et de l'homme Et le désir qui les unit.

La critique pointue, si elle est exacte, donne souvent à l'artiste un sentiment intérieur de soulagement. La critique qui nuit est celle qui dénigre, rejette, ridiculise ou condamne.

Les hommes peuvent se moquer, et les hommes peuvent prier, Mais ils paient Chaque plaisir avec une douleur.

Madame La vie est un morceau en fleurs La mort s'acharne partout: elle est la locataire de la chambre, il est le voyou dans l'escalier.

Alors sois mon décès! Ma tâche accomplie et la longue journée terminée, Mes salaires pris, et dans mon cœur Quelques alouettes tardives chantant, Laissez-moi être recueilli dans l'ouest tranquille, Le coucher du soleil splendide et serein, La Mort.

Sous les matraquages du hasard, Ma tête est ensanglantée, mais inflexible.

Dans l'embrayage tombé des circonstances, je n'ai pas grimacé ni pleuré à haute voix: Sous le matraquage du hasard, ma tête est ensanglantée, mais inflexible.