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Je pense que mon amour pour les livres est né de mon besoin d'échapper au monde dans lequel je suis né, de me glisser dans un autre où les mots étaient simples et honnêtes, où le bien et le mal étaient clairement délimités, où je trouvais des filles fortes et intelligentes et créatives et assez stupides pour combattre des dragons, fuir la maison pour vivre dans des musées, devenir des enfants espions, se faire de nouveaux amis et construire des jardins secrets.
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Mon père possédait des pit-bulls quand j'étais jeune. Il les combattait parfois. Mon frère et beaucoup d'hommes de ma communauté possédaient également des pitbulls: parfois, ils les combattaient pour l'honneur, jamais pour l'argent.
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Ma mère travaillait comme femme de ménage et j'ai vu sa relation avec ses employeurs - comment, d'une part, elle passait plus de temps avec ces femmes qu'avec beaucoup de ses amis, et comment, d'une certaine manière, ils étaient amis. Mais ensuite ils ne l'étaient pas.
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J'ai écrit la première ébauche de mon premier roman au Michigan, puis j'ai écrit la première ébauche de "Salvage the Bones" à Stanford. Alors j'ai tout fait en atelier.
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Je suis un poète raté. Lire de la poésie m'aide à voir le monde différemment, et j'essaie d'insuffler à ma prose un langage figuratif, ce qui va à contre-courant de la fiction.
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Bien que j'aie dit qu'il y a beaucoup de choses que je n'aime pas dans le Sud, je peux être clair qu'il y a des choses que j'aime dans le Sud.
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C'est pourquoi j'écris de la fiction, parce que je veux écrire ces histoires que les gens liront et trouveront universelles.
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J'ai l'impression que le genre de personnes sur lesquelles j'écris est le genre de personnes avec qui j'ai grandi, les familles que je connais dans ma communauté. Presque tout le monde est de la classe ouvrière, et il y a des familles intactes, mais beaucoup de familles ne le sont pas.
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J'ai lu le dernier Harry Potter, et j'ai pleuré pendant au moins les 70 dernières pages. Affreux! J'étais enroulé en boule et je n'arrêtais pas de sangloter. C'était embarrassant. J'étais bruyant, et je n'arrêtais pas d'essuyer mes larmes pour que je puisse voir la page.
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Elle était la mère meurtrière qui nous a coupés jusqu'à l'os mais nous a laissés en vie, nous a laissés nus et déconcertés comme des nouveau-nés ridés, comme des chiots aveugles, comme des bébés serpents nouvellement éclos affamés de soleil. Elle nous a laissé un golfe sombre et une terre brûlée par le sel. Elle nous a quittés pour apprendre à ramper. Elle nous a laissés à sauver. Katrina est la mère dont nous nous souviendrons jusqu'à l'arrivée de la prochaine mère aux grandes mains impitoyables, engagées dans le sang.
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Je voulais être ma propre héroïne.
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Il y a des rires, des cris stridents. Tout le monde flirte, dit des coups de coude et des blagues et rougit de ce qu'ils feraient en privé
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Par les chiffres, par tous les documents officiels, ici au confluent de l'histoire, du racisme, de la pauvreté et du pouvoir économique, voici ce que valent nos vies: rien.
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La vie est un ouragan, et nous embarquons pour sauver ce que nous pouvons et nous inclinons bas vers la terre pour nous accroupir dans ce petit espace au-dessus de la terre où le vent n'atteindra pas. Nous honorons les anniversaires de décès en nettoyant les tombes et en nous asseyant à côté d'elles avant les incendies, en partageant de la nourriture avec ceux qui ne mangeront plus. Nous élevons des enfants et leur disons d'autres choses sur qui ils peuvent être et ce qu'ils valent: pour nous, tout. Nous nous aimons farouchement, de notre vivant et après notre mort. Nous survivons; nous sommes des sauvages.
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Le chagrin ne s'estompe pas. Le chagrin croûtes comme mes cicatrices et tire dans de nouvelles configurations douloureuses au fur et à mesure qu'il tricote. Ça fait mal de nouvelles façons. Nous ne sommes jamais à l'abri du chagrin.
