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L'art de l'écriture est d'expliquer les complications de l'âme humaine avec la simplicité qui peut être universellement comprise.
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C'est un régal d'être un coureur, seul au monde sans âme pour vous rendre de mauvaise humeur ou vous dire quoi faire.
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Tout le monde pense qu'ils ne se marieront jamais à ton âge. Vous pensez que vous pouvez continuer toute votre vie à être célibataire, mais vous découvrez soudainement que vous ne pouvez pas.
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Je suis moi et personne d'autre; et peu importe ce que les gens pensent que je suis ou disent que je suis, c'est ce que je ne suis pas, parce qu'ils ne savent rien de moi.
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Vous devriez penser à personne et suivre votre propre chemin, pas sur un parcours balisé pour vous par des personnes tenant des tasses d'eau et des bouteilles d'iode au cas où vous tomberiez et vous couperiez pour qu'elles puissent vous récupérer - même si vous voulez rester là où vous êtes - et vous faire bouger à nouveau.
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J'ai réalisé qu'il était peut-être possible de faire une telle chose, courir pour de l'argent, trotter pour un salaire à la pièce à un carré une bouffée montant petit à petit à une guinée un halètement et prenant sa retraite à trente-deux ans à cause de poumons en rideau de dentelle, un cœur de football et des jambes comme des tiges de haricots variqueuses.
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Les guerres gouvernementales ne sont pas mes guerres; elles n'ont maintenant rien à voir avec moi, parce que ma propre guerre est tout ce qui me dérangera jamais.
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Marcher dans les rues les nuits d'hiver le gardait au chaud, malgré les passions nocturnes froides des vents de soulèvement. Ses pas menaient entre des maisons de marque, deux en haut et deux en bas, avec des cheminées numériques comme des * * * * * de cochons sur les toits envoyant de la chaleur et de la fumée dans le creux froid d'un ciel venteux. Les étoiles se cachaient comme des tireurs d'élite, visant de temps en temps lorsque les nuages leur donnaient une échappatoire. L'hiver était une période facile pour lui de cacher ses secrets, car chaque rue sombre lui tapotait l'épaule et devenait un ami, et l'œil gazeux de chaque lampe brillait en se détendant au passage.
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Car c'était le samedi soir, le meilleur et le plus joyeux moment de la semaine, l'une des cinquante-deux fêtes de la Grande Roue de l'année qui tourne lentement, un préambule violent à un sabbat prosterné. Les passions accumulées ont explosé samedi soir, et l'effet de la greffe monotone d'une semaine dans l'usine a été évacué de votre système dans un élan de bonne volonté. Vous avez suivi la devise "soyez ivre et soyez heureux", avez gardé vos bras astucieux autour de la taille des femmes et avez senti la bière descendre de manière bénéfique dans la capacité élastique de vos tripes.
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Vous pouvez toujours compter sur une société d'égaux qui s'en prend aux femmes.
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Si vous traversiez la vie en refusant tous les appâts qui pendaient devant vous, ce ne serait pas du tout une vie. Aucun changement ne serait apporté et vous n'auriez rien contre quoi vous battre. La vie serait terne comme de l'eau de fossé.
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la course longue distance d'un petit matin me fait penser que chaque course comme celle-ci est une vie - une petite vie, je sais - mais une vie aussi pleine de misère et de bonheur et de choses qui se passent que possible autour de vous
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Quoi que les gens pensent que je suis ou disent que je suis, c'est ce que je ne suis pas.
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Eh bien, c'est une bonne vie et un bon monde, tout est dit et fait, si tu ne faiblis pas.
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Tout ce que je veux, c'est passer un bon moment - tout le reste est de la propagande.
