Robert Graves citations célèbres

Il n'y a pas de bonne écriture, seulement une bonne réécriture.

Il n'y a pas d'argent dans la poésie, mais il n'y a pas non plus de poésie dans l'argent.

Chaque poète anglais devrait maîtriser les règles de grammaire avant d'essayer de les plier ou de les enfreindre.

Je pensais: "Alors, je suis Empereur, n'est-ce pas? Quelle absurdité! Mais au moins je pourrai faire lire mes livres aux gens maintenant.

Chaque enfant fée peut garder Deux poneys forts et dix moutons; Tous ont des maisons, chacune la sienne, Construites en brique ou en pierre de granit; Ils vivent de cerises, ils se déchaînent J'aimerais être l'enfant d'une fée.

La raison abstraite, autrefois servante des raisons humaines pratiques, en est partout devenue la maîtresse, et dénie à la poésie toute excuse d'existence. Bien que les philosophes aiment définir la poésie comme une fantaisie irrationnelle, pour nous, c'est une manière pratique, humoristique et raisonnable d'être nous-mêmes. De ne jamais acquiescer à une fraude; de ne jamais accepter le taux secondaire dans la poésie, la peinture, la musique, l'amour, les amis. De sauvegarder nos institutions poétiques contre les empiétements de la rationalité mécanisée, insensée, inhumaine, abstraite.

L'intuition est la supra-logique qui élimine tous les processus routiniers de la pensée et saute directement du problème à la réponse.

Si j'étais une fille, je désespérerais. L'offre de bonnes femmes dépasse de loin celle des hommes qui les méritent.

L'amour est une migraine universelle. Une tache brillante sur la vision, Effaçant la raison.

Être poète est une condition plutôt qu'une profession.

Ce qui est remarquable avec Shakespeare, c'est qu'il est vraiment très bon, malgré tous les gens qui disent qu'il est très bon.

Je crois que chaque poète anglais devrait lire les classiques anglais, maîtriser les règles de grammaire avant d'essayer de les plier ou de les enfreindre, voyager à l'étranger, vivre les horreurs d'une passion sordide et - s'il a de la chance - connaître l'amour d'une honnête femme.

Nous oublions la cruauté et la trahison du passé, sans nous soucier de l'endroit où le prochain éclair brillant pourrait tomber.

La philosophie est antipoétique. Philosophez sur l'humanité et vous écartez l'unicité individuelle, ce qu'un poète ne peut pas faire sans s'automutiler. À moins que, pour commencer, il ait un rythme personnel fort pour varier ses métriques, il n'est rien. Les poètes se méfient de la philosophie. Ils savent qu'une fois les têtes comptées, chaque propriétaire d'une tête perd son identité personnelle et devient un numéro dans un système gouvernemental: sinon en tant qu'esclave ou serf, du moins en tant que partie au dispositif du vote à la majorité, qui étouffe les opinions personnelles.

Il a trouvé une formule pour dessiner des lapins comiques: Cette formule pour dessiner des lapins comiques a payé. Jusqu'à la fin, il ne pouvait pas changer les habitudes tragiques de Cette formule pour dessiner des lapins comiques.

L'attribution d'une médaille d'or pur pour la poésie flatterait indûment le récipiendaire: aucun poème n'atteint jamais une telle pureté en carats.

Les fraises qui poussent dans les jardins Sont bien dodues et juteuses, Mais plus sucrées autant que les sages savent Jaillir de la vigne des bois. Pas besoin de bol ou de cuillère en argent, de sucre, d'épices ou de crème, Faites cueillir les baies sauvages en juin au bord du ruisseau ruisselant. Un tel pour fondre à la racine de la langue, Confondant le goût avec l'odeur, Bat un picotement complet de fruits du jardin: Ce qui pointe mon argument.

Un sourire soulage un cœur qui pleure.

La poésie n'est pas plus un narcotique qu'un stimulant; c'est un mélange doux-amer universel pour toutes les urgences domestiques possibles et son action varie en conséquence car il est pris dans un verre à vin ou une cuillère à soupe, inhalé, gargarisé ou frotté sur la poitrine par des doigts durs recouverts d'anneaux.

Cela me semble une question philosophique, et donc hors de propos. Le destin d'un poète est d'aimer.

À propos de cette affaire d'être un gentleman: J'ai payé si cher les quatorze années d'études de mon gentleman que je me sens en droit, de temps en temps, d'obtenir une sorte de retour.

Bien que les philosophes aiment définir la poésie comme une fantaisie irrationnelle, pour nous, c'est une manière pratique, humoristique et raisonnable d'être nous-mêmes.

Un poème parfait est impossible. Une fois qu'il aurait été écrit, le monde finirait. Les poètes immatures imitent; les poètes mûrs volent.

Pour des mots de ravissement à tâtons, ils"n'ont jamais eu un tel amour", juraient "jamais auparavant!"

N'utilisez jamais le mot "public"."L'idée même d'un public, à moins que le poète n'écrive pour de l'argent, me semble erronée. Les poètes n'ont pas de "public". Ils parlent à une seule personne tout le temps.

Les livres en prose sont les chiens d'exposition que j'élève et que je vends pour soutenir mon chat.

Lorsque l'immense univers drogué explose En une cascade de couleurs insupportables Et nous laisse haletants nus, Ce n'est rien de plus que l'extase du chaos: Accrochez-vous, à deux mains, à cet amour royal Qui seul, comme nous le savons certainement, restaure la Fragmentation en être véritable. Extase du Chaos

Comme c'était la coutume dans de tels cas, le poirier a été accusé de meurtre et condamné à être déraciné et brûlé.

Elle raconte son amour à moitié endormie, Aux heures sombres, Avec des demi-mots murmurés à voix basse: Alors que la Terre remue dans son sommeil hivernal Et éteint l'herbe et les fleurs Malgré la neige, Malgré la neige qui tombe.

Vous voulez dire que les gens qui continuent à être vertueux à l'ancienne doivent inévitablement souffrir dans des moments comme ceux-ci?

Coup de foudre " certains disent mal nommer la découverte de l'impuissance jumelée Contre l'énorme traction de la procréation. Mais l'amitié à première vue? Cela attire également férocement le cœur surpris De sorte que la joue blanchit puis rougit.

La fonction de la poésie est l'invocation religieuse de la muse; son utilisation est l'expérience mixte d'exaltation et d'horreur que sa présence excite.

L'amour est une migraine universelle, Une tache brillante sur la vision Effaçant la raison. Les symptômes du véritable amour Sont la maigreur, la jalousie, les aurores traînantes; Sont des présages et des cauchemars - À l'écoute d'un coup, En attendant un signe: Pour une touche de ses doigts Dans une pièce sombre, Pour un regard interrogateur. Prends courage, mon amour! Pourriez-vous endurer une telle douleur d'une main autre que la sienne?

Laissez tout le poison qui se cache dans la boue éclore.

Je n'ai plus protesté. À quoi servait de lutter contre le destin

Amour sans espoir, comme lorsque le jeune attrapeur d'oiseaux a balayé son grand chapeau à la propre fille de l'Écuyer, Alors laissez les alouettes emprisonnées s'échapper et voler en chantant autour de sa tête, alors qu'elle passait.

En amour comme en sport, le statut d'amateur doit être strictement maintenu.

Avalez votre vin hanté, mes vieux amis, Rugissez dans l'obscurité, tamponnez et chantez Et posez des mains fantômes sur tout, Mais laissez le chaud soleil de midi aux garçons vivants pour la gaieté et le vin. Je t'ai rencontré soudainement dans la rue, Des étrangers prennent tes visages fantômes, Tu me souris de jour, Mort, mort depuis longtemps, j'ai honte de saluer des hommes morts dans la rue du matin.

La différence entre vous et elle (que je vous préférais autrefois) Est suffisamment claire pour être réglée: Elle brillait comme un diamant, mais vous Brillez comme une goutte de rosée précoce Posée sur un pétale de rose rouge. La goutte de rosée porte dans son œil La montagne et la forêt, la mer et le ciel, À chaque changement de temps; Au contraire, un diamant divise la perspective en morceaux oisifs Que personne ne peut reconstituer.

La poésie a commencé à l'âge matriarcal et tire sa magie de la lune et non du soleil. Aucun poète ne peut espérer comprendre la nature de la poésie à moins d'avoir eu une vision du Roi nu crucifié sur le chêne coupé, et d'avoir regardé les danseurs, les yeux rouges de la fumée âcre des feux sacrificiels, piétiner la mesure de la danse, leurs corps penchés en avant de manière inconsidérée, avec un chant monotone de " Tuez! tue! tue!"et" Du sang! du sang! du sang!

Tuez s'il le faut, mais ne haïssez jamais: L'homme n'est que de l'herbe et la haine est un fléau, Le soleil vous brûlera tôt ou tard, Mourrez sainement alors, puisque vous devez vous battre

Prenez plaisir à l'instantanéité, Marchez entre l'obscurité et l'obscurité d'un espace brillant Avec l'étroitesse de la tombe, mais pas sa paix.

La haine est une peur, et la peur est une pourriture Qui chancre les racines et les fruits, Combattez proprement alors, ne détestez pas, n'ayez pas peur, Frappez sans folie lorsque vous frappez.

Je n'ai pas du tout l'impression que mes poèmes sont à moi. Je ne les ai pas créés à partir de rien. Je les dois à mes relations avec les autres.

Il y a un réseau froid de langage qui nous entoure, Qui se retire de trop de joie ou de trop de peur: nous devenons enfin vert d'eau et mourons froidement Dans la fraîcheur et la volubilité.

Là où la nature avec des balayages ronds habituels et garnit le sol d'une douce beauté, des saisons alternées chaudes ou froides jamais vieilles: Païens, Avec quelle rage vous enragez, Maudissant cet âge de sang et de soufre, Avec Quelle fureur contre votre volonté Vous tuez et tuez encore, et tuez: Toutes les pensées de paix derrière vous ont jeté, Jusqu'à ce que, comme de petits garçons effrayés, Chacun crie à Dieu de comprendre: "Je n'ai pas pu m'en empêcher, c'était ma main.

Les enfants nés de fées n'ont jamais besoin de chemise ou de robe, Ne veulent jamais de nourriture ou de feu, Obtiennent Toujours le désir de leur cœur...

Alors, quand je serai tué, ne m'attends pas, Marchant dans le couloir sombre; Au Paradis ou en Enfer, ne m'attends pas, Ou tu devras attendre pour toujours. Tu me trouveras enterré, mort-vivant Dans ces versets que tu as lus.

Comme tu es femme, sois belle: Comme tu es belle, sois variée, Miséricordieuse aussi constante, constante aussi variée, Sois mienne, comme je suis à toi pour toujours.

Par la fenêtre, je peux voir des Tours au-dessus du cerisier, des moineaux dans le lit violet, des ronciers et des bourdons, Et de vieilles fougères rouges couvant encore Parmi les rochers de la colline, Beaucoup trop brillantes pour paraître tout à fait mortes. Mais la vieille Mort, qui ne peut pas oublier, Attend son heure et regarde encore, Attend et regarde près de la porte.