William H. Gass citations célèbres

Les vrais alchimistes ne changent pas le plomb en or; ils changent le monde en mots.

Pour moi, la nouvelle n'est pas une esquisse de personnage, un piège à souris, une révélation, une tranche de la vie de banlieue. C'est la floraison d'un centre symbolique. C'est un poème greffé sur un stock plus robuste.

L'expression écrire quelque chose suggère une descente de la pensée vers les doigts dont les mouvements la falsifient immédiatement.

La fiction devient visuelle en devenant verbale

Ce n’est pas la parole faite chair que nous voulons dans lâ € ™ écriture, dans la poésie et la fiction, mais la chair faite parole

Je ne sais pas moi-même, quoi faire, où aller... Je m'allonge dans la fente d'un livre pour mon confort... c'est ce que le monde offre... s'il te plaît, laisse-moi seul rêver comme j'en ai envie.

Je voudrais suggérer qu'au moins à première vue, une histoire de copulation coup par coup est exactement aussi absurde qu'un récit à mâcher de la consommation d'une aile de poulet.

Mais le corps nous manque et le miroir le sait, et nous n'insistons plus pour que le silence gris soit emporté de sa surface par le tissu, car nous avons couru à la graisse, et les rides encerclent les yeux et entaillent le cou là où la peau caroncule, et la chair des bras pend comme une manche trop large, les veines s'épaississent comme des cordes et empurple le corps comme si elles y avaient été dessinées par un stylo, les taches de rousseur s'assombrissent, des taches de foie apparaissent, la chevelure, les cheveux sont épuisés et gris et sans éclat, en rouleaux fatigués comme des peluches acculées.

Mon visage est étouffé dans les vêtements de ma mère. Ses strass me blessent. Voyez: mes pieds s'en vont. Les poissons fuient l'index de ma tante. Le soleil ruisselle sur les géraniums. Qu'est-ce que cela a à voir avec ce que je ressens, avec ce que je suis.

La transe alcoolique n'est pas seulement une brume, comme si les yeux n'étaient pas rasés non plus. Ce n'est pas un simple bourdonnement dans les oreilles, un vertigeou une perturbation de l'équilibre. On arrive à nouveau dans le jardin, au moment de la pépinière, lorsque les gentils animaux sont nourris et que dans le monde entier il n'y a que des jouets.

On peut décider que le mamelon ressemble le plus à une framboise nouvellement mûrie (jamais, notons-le, le plonk d'eau sur un étang au début d'une bruine, une simple buse de vessie construite sur la bulle de gomme principale d'aspiration, la taupe ou la salle des naissances, bouton métallique bosselé, ou l'éruption rouge douloureuse d'un gonflement), mais se soucie-t-on de voir son fruit du petit déjeuner comme un bol laiteux sucré de pincements coupés? non.

Qu'est-ce que l'âme d'autre qu'un auditeur?

Donc, si la faim provoque des gémissements et que les gémissements amènent le sein; si le sein permet de téter et que le lait suggère de l'avaler; si avaler des problèmes de sommeil et de confort gastrique, alors besoin, douleur, message, objet, acte et satisfaction sont bientôt associés comme des charmes sur une chaîne; bientôt nos désirs commencent à envisager les choses qui les réduisent bien, et l'organisme est finalement dit souhaiter.

Comment savons-nous, alors, quand un code a été craqué?quand on a raison?quand savons-nous si nous avons même reçu un message? Pourquoi, naturellement, quand, sur une série de substitutions, le sens émerge comme le contour sous un frottement; quand une seule tentative d'interprétation en conduit à plusieurs; quand toutes les lettres maussades du code crient ÉQUIPE! après OUI! a été, de plusieurs mains, découvert.

Nous sommes à peine rentrés à la maison ... lorsque les éternuements de nos enfants nous accueillent, les genoux écorchés saignent après avoir attendu toute la journée pour le faire. Il y a le mal de ventre et l'ampoule du sous-sol grillée, la voiture au point mort et le chat incontinent. Les fenêtres gèlent, les toilettes transpirent, le corps de notre conjoint est une épaule froide et l'obscurité de notre chambre est bientôt remplie des ombres tombées de nos échecs.

Le corps de Notre Sauveur chie mais Notre Sauveur ne chie pas.

Le bleu est donc le plus approprié comme couleur de la vie intérieure.

Je ne peux pas marcher sous les fils. Les moineaux se dispersent comme des poignées de gravier. Vraiment, les fils sont des voix en fines lanières. Ce sont des mots enroulés dans des câbles. Barres de connexion.

[Au fur et à mesure que] les autorités "sur" nous sont supprimées, alors que nous vacillons par nous-mêmes, la question de savoir s'il faut ou non être se pose avec une réelle pertinence pour la première fois, puisque le fardeau de l'être est ressenti le plus pleinement par le moi autodéterminant.

En général, je pense qu'à l'heure actuelle, les écrivains en prose sont bien en avance sur les poètes. Autrefois, je lisais plus de poésie que de prose, mais maintenant c'est en prose que vous trouvez que les choses sont bien assemblées, qu'il y a une grande ambition et un talent égal. Les poètes sont devenus si négligents, c'est une honte. Vous ne pouvez pas prendre une page. Tous les mots glissent.

Le sport, la politique et la religion sont les trois passions des personnes mal éduquées.

il est décourageant de laisser le passé derrière soi pour le voir venir vers vous comme l'orage qui vous a trempé hier.

J'écris parce que je déteste. Beaucoup. Dur.

Si vous étiez une personne pleinement réalisée-quel que soit l'enfer que ce serait-vous ne vous amuseriez pas à écrire des livres.

Les mots sont les objets suprêmes. Ce sont des choses d'esprit.

Le lecteur qui accélère tripe un livre comme le poisson habile nettoie. Les branchies ont disparu, la queue, les écailles, les nageoires; puis le filet glisse rapidement comme s'il était nourri à un phoque.

Je publie un article pour le tuer, pour ne plus avoir à m'amuser avec lui.

Nous conversons comme nous vivons en répétant, en combinant et en recombinant quelques éléments encore et encore, tout comme la nature le fait lorsqu'elle construit un monde à partir de particules élémentaires.

Quand le front froncé du livre et celui du lecteur se rencontrent, ce n'est pas toujours le livre qui est stupide.

Certaines personnes disent que leur vie est pleine d'obscurité et je me demande pourquoi elles n'essaient pas simplement d'allumer les lumières.

J'ai été frappé par la façon dont les significations sont historiquement attachées aux mots: c'est si accidentel, si éloigné, si tordu. Un mot est comme la chambre d'une écolière-un désordre complet-donc la grande chose est de trouver un moyen de tout voir comme ordonné, comme juste, comme déduit et suivant.

Le mot lui-même a une autre couleur. Ce n’est pas un mot avec une résonance quelconque, bien que le e ait été prononcé une fois. Il n'y a plus que la bosse entre b et l, le relief à la fin, le ouf. Ce n’est pas le virage sournois que prend crimson à mi-chemin, la gelée trompeuse de yellow’, ou le son roulé en marron. Il n'a pas le frisson sexuel rapide de violette ou comme une route accidentée l'irrégularité de l'outremer, la flaque basse en mauve comme une crêpe recouverte de crème, la bourse désapprobatrice au rose, la brièveté affirmée du rouge, le gémissement du vert.

Seul le lecteur lent remarquera l'étrange foule d'images-dépliant, boucher, sceau-qui se sont rassemblées pour commenter les objectifs et les activités du lecteur qui accélère, peut-être comme des commères lors d'un mariage.

La connaissance a deux pôles, et ils sont toujours aux antipodes l'un de l'autre: la connaissance charnelle, l'imposition des mains, la pendaison du fait par la tête ou les talons, la mesure de la masse et du mouvement, l'étalonnage des coups brutaux, le comptage des approvisionnements; et la connaissance spirituelle, ressentie invisiblement par le moi intérieur, qui n'est qu'un champ de distraction disputé, une scène où nous récitons le monologue monotone qu'est notre vie, une connaissance régie par des marées internes, par des insinuations, des motifs, des résolutions, des tentations, le secret, la honte et l'orgueil.

La mort de Dieu représente non seulement la réalisation que les dieux n'ont jamais existé, mais l'affirmation qu'une telle croyance n'est même plus irrationnellement possible: que ni la raison ni le goût et le tempérament des temps ne la tolèrent. La croyance persiste, bien sûr, mais elle le fait comme l'astrologie ou la foi en une terre plate.

Nous devons prendre nos phrases au sérieux, ce qui signifie que nous devons les comprendre philosophiquement, et ce qui est étrange, c'est que les rares qui le font, qui les prennent avec un sérieux tout à fait sobre, le sérieux tout à fait sobre des prêtres de droite et des sauveurs politiques, les propriétaires des Poméraniens, sont les menteurs qui veulent être crus, les romanciers et les poètes, qui savent que les créatures qu'ils imaginent n'ont d'autre être que les syllabes sonores que le lecteur parlera dans sa propre tête fatiguée et distraite. Il n'y a pas de mots magiques. Dire les mots est assez magique.

Bien sûr, il y en a assez pour susciter notre émerveillement n'importe où; il y en a assez pour aimer, n'importe où, si l'on est assez fort, si l'on est assez diligent, si l'on est perspicace, patient, assez gentil -- tout ce qu'il faut.

Et je suis à la retraite de l'amour.

Ainsi, à ce misérable écrivain, je voudrais dire qu'il n'y a qu'un seul corps dont la demande de vos caresses n'est pas vulgaire, n'est pas impudique, désagréable ou impoli: le corps de votre œuvre lui-même; car vous devez vous rappeler que vos attentions ne célébreront pas simplement une beauté mais en créeront une; que le vôtre est l'amour qui lui apporte sa propre naissance, tout comme Platon l'a déclaré, et que vous devriez donc abandonner les choses bleues de ce monde en faveur des mots qui les disent.

Freud pensait qu'une psychose était un rêve éveillé, et que les poètes étaient aussi des rêveurs, mais je me demande si l'inverse n'est pas aussi souvent vrai, et que la folie est une fiction vécue comme une maison louée

Je suis fermement d'avis que les gens qui ne peuvent pas parler n'ont rien à dire. C’est encore une chose que nous faisons aux pauvres, aux démunis: leur couper la langue … leur permettre une langue aussi nulle que leur vie

Comme l'a observé Rilke, l'amour nécessite un raccourcissement progressif des sens: je peux te voir à des kilomètres; Je peux t'entendre pour des blocs, je peux te sentir, peut-être, pendant quelques mètres, mais je ne peux que toucher au contact, goûter comme je dévore

S'il y avait des genres aux genres, la fiction serait incontestablement féminine.

Ce que l'on veut faire avec les histoires, c'est les bousiller.

Se venger est l'une des raisons d'écrire.

Son art ne peut réussir que grâce à l'imagination et à l'intelligence coopérantes de ses consommateurs, qui remplissent, pour eux-mêmes, le monde de l'artiste et le font tourner, et dont le génie particulier détermine en partie la gloire ultime de celui-ci.

Pour le lecteur rapide, les paragraphes deviennent un pays que l'œil survole à la recherche de repères, de points de référence, d'aéroports, de toilettes, de passages de sexe.

Les mots [sont] plus beaux qu'une feuille d'automne trouvée.

La littérature est composée de quarts de vérités, et les quarts sont souvent dépensés en bonbons à un sou.

Les œuvres d'art sont faites pour être vécues et aimées, et si nous essayons de les comprendre, nous devrions essayer de les comprendre comme nous essayons de comprendre n'importe qui pour mieux les connaître, pas pour connaître autre chose.