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Je suis l'Empire à la fin de la décadence.
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Un poème est vraiment une sorte de machine à produire l'état poétique au moyen de mots.
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La musique avant toute chose.
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Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches, et voici mon cœur qui ne bat que pour toi.
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La musique avant tout, et pour cela choisissez l'irrégulier, qui est plus vague et fond mieux dans l'air...
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J'aime ce mot décadent; tout chatoyant et violet et or.
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Prends l'Eâ loquence et tords-lui son cou! Prends l'éloquence et casse-lui le cou!
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Un insecte noir plat, c'est Londres.
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Votre âme est un paysage choisi Où de charmants personnages masqués et costumés vont Jouer du luth et danser et presque Tristes sous leurs déguisements fantastiques. Tous chantent dans une tonalité mineure l'amour conquérant et la fortune insouciante Ils ne semblent pas croire en leur bonheur Et leur chant se mêle au clair de lune. Le clair de lune immobile, triste et beau, Qui fait rêver les oiseaux dans les arbres Et fait sangloter d'extase les jets de fontaine, Les jets de fontaine hauts et élancés parmi les statues de marbre.
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Sève qui monte, et fleurs qui poussent, Ton enfance est une tonnelle: Laisse mes doigts errer dans la mousse Où brille le bouton de rose Laisse-moi parmi les herbes propres Boire les gouttes de rosée Qui aspergent la fleur tendre
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Londres, noire comme des corbeaux et bruyante comme des canards, prude avec tous les vices en évidence, éternellement ivre, malgré des lois ridicules sur l'ivresse, immense, bien qu'elle ne soit en réalité qu'une collection d'arrondissements à scandale, rivalisant les uns avec les autres, laids et ternes, sans monuments sauf d'interminables quais.
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J'adore ce mot décadence, tout chatoyant de violet et d'or. Il suggère les pensées subtiles de la civilisation ultime, une haute culture littéraire, une âme capable de plaisirs intenses. Il projette des éclats de feu et l'éclat des pierres précieuses. Il évoque le rouge des courtisanes, les jeux du cirque, le halètement des gladiateurs, le printemps des bêtes sauvages, la consomption en flammes des races épuisées par leur capacité de sensation, comme le clochard d'une armée d'invasion retentit.
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Un vaste sommeil noir tombe sur mon sommeil de vie, tout espoir dort, tout désir.
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Le foyer rose, le faisceau étroit de la lampe, La méditation qui est plutôt un rêve, Avec des regards qui se perdent dans des regards chéris; L'heure du thé fumant et des livres bannis; La douceur de la soirée à la fin, La chère fatigue, et le droit au repos atteint,Et l'attente adorée de la nuit, - Oh, toutes ces choses, dans une fuite incessante, Mon rêve se poursuit à travers tous les vains retards, Impatient des semaines, fou des jours!
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Prenez l'éloquence et tordez son cou.
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Les larmes coulent dans mon cœur comme la pluie sur la ville.
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Le poète est un fou perdu dans l'aventure.
