Joy Williams citations célèbres

Quelqu'un m'a raconté une fois une histoire sur les relations à long terme. Les considérer comme un continent à explorer. Je pourrais passer ma vie à faire de la randonnée à travers l'Afrique, et je ne saurais toujours jamais tout ce qu'il y a à savoir sur ce continent. Garder le cap, rester intentionnel, rester curieux et connecté-c'est le cœur de tout cela. Mais il est si facile de perdre la trace du sentier, de se fatiguer, de vouloir abandonner ou de vouloir une nouvelle aventure. Il peut être si facile de perdre de vue la bonté et le mystère de la personne assise juste en face de vous.

Il y a un certain type de conversation que l'on entend seulement quand on est ivre et c'est comme un rêve, plein d'humour, de menace et de signification, de signification profonde.

Les mots la nuit étaient des choses sauvages.

Un écrivain aime l'obscurité, l'aime, mais tâtonne toujours dans la lumière.

L'histoire se connaît mieux que l'écrivain à un moment donné, sait ce qui est dit avant que l'écrivain ne trouve comment le dire.

Vous devez cesser de vous inquiéter de savoir pourquoi les choses se produisent et vous demander ce qu'elles signifient quand elles se produisent.

Ce qu'est une histoire, c'est sournois. Il prétend la transparence, la franchise. Il s'engage avec des gens ordinaires, des choses ordinaires, des choses reconnaissables. Mais tout cela n'est qu'une mascarade. Les bonnes histoires traitent de l'horreur et de l'incompréhension du temps, de l'empiètement sombre des vieilles catastrophes...

L’à © crivain nâ € ™ à © crive pas pour le lecteur. Il n’à © crive pas non plus pour lui-même. Il écrit à serveâ € / quelque chose. Quelque chose. Le quelque chose qui est abrité par les ailes du néant-ces ailes exquises, enveloppantes et protectrices.

Je pense que l'écrivain doit être responsable des signes et des rêves. Si vous n'en faites rien, vous le perdez.

Bien sûr, il n'y a rien qui ne puisse être fait de manière incorrecte.

Je crois en la culpabilité. Il n'y a pas assez de culpabilité ces jours-ci à mon goût.

Pendant des siècles, les poètes, certains poètes, ont essayé de donner une voix aux animaux, et les lecteurs, certains lecteurs, ont ressenti de l'empathie et du chagrin. Si les animaux avaient des voix et pouvaient parler avec les langues des anges-à tout le moins avec les langues des anges-ils seraient incapables de se sauver de nous. À quoi servirait la langue? Leur mystérieuse altérité ne les a pas sauvés, pas plus que leurs beaux chants, leurs manteaux, leurs peaux, leurs coquillages et leurs yeux.

Mais qui sait quel bien pourrait venir du plus petit d'entre nous? Des os de vieux chevaux est fait le plus beau bleu de Prusse.

Je pense que j’avais la même notion que la plupart des gens, à savoir que câ € ™ est simplement une ville qui percole autour de la musique country. Bien que l'histoire de la musique country soit profonde et richement imprégnée dans toute la ville, c'est un endroit qui s'est développé musicalement et culturellement-Des gens venant d'Europe et du Canada-il y a toutes sortes de cultures et de musiques différentes représentées ici. Il continue de fleurir.

On écrit pour trouver le sens des mots.

Les murs de la grange se sont-ils mis à trembler d'une gloire qu'ils ne pouvaient contenir? Quelqu'un s'est-il réveillé avec un sentiment de paix qu'il ne pouvait expliquer? Oh, l'amour a dû être écrasant Car il a réchauffé tout le monde dans son flux Car toute la terre parle encore d'il y a 2000 décembre.

On est toujours fasciné, je pense, quand un jeune écrivain que l'on commence tout juste à lire et à comprendre meurt.

Pourquoi l'écrivain écrit-il? L'écrivain écrit pour servir hop sans espoir, il écrit dans l'espoir de pouvoir servir not pas lui-même et pas les autres, mais cette grande grâce élémentaire froide qui nous connaît.

Les écrivains, lorsqu'ils écrivent, vivent dans un silence effrayant et bruyant, un état un peu semblable aux stades avancés de la prière, mais sans les bienfaits apaisants de la prière.

En vieillissant, vous constaterez que vous aimez parler à des inconnus bien plus qu'à vos amis.

Une bonne écriture n'apaise ni ne réconforte jamais. Ce n'est pas une prescription, ce n'est pas non plus une diversion, bien qu'il puisse et doive enchanter pendant qu'il explose au visage du lecteur.

Rien de ce que nous faisons n'est inévitable, mais tout ce que nous faisons est irréversible.

Rien de ce que l'écrivain peut faire n'est jamais suffisant.

Les écrivains finissent par écrire des histoires - ou plutôt des ombres d'histoires - et ils sont reconnaissants s'ils le peuvent, mais ce n'est pas suffisant. Rien de ce que l'écrivain peut faire n'est jamais suffisant

Tu ne crois plus en la Nature. C'est trop isolé de toi. Vous l'avez résumé. C'est tellement désordonné et endommagé et triste. Vos yeux brillent lorsque vous parcourez l'autoroute de la vie devant tous les animaux écrasés et les Grandes tasses à avaler.

Les écrivains sont comme des érémites ou des anachorètes-des érémites ou des anachorètes nés naturellement - qui semblent perplexes quant à la raison pour laquelle ils sont montés au pôle ou dans la grotte en premier lieu.

Beaucoup d'écrivains aujourd'hui sont des vagabonds. Il n'y a pas seulement un manque de logement dans le langage - comment transmettre, pour ne rien dire de converger - mais un manque de logement de lieu.

C'est devenu à la mode ces jours-ci de dire que l'écrivain écrit parce qu'il n'est pas entier, il a une blessure, il écrit pour la guérir, mais peu importe si l'écrivain n'est pas entier; bien sûr, l'écrivain n'est pas entier, ni même particulièrement bien.

Un écrivain commence, je pense, par vouloir être un agent de transfiguration, et finit généralement par établir un contact, un contact avec d'autres êtres humains. Sans surprise, cela ne suffit pas.

Il y a quelque chose de malsain et de destructeur dans l'ensemble du processus d'écriture.

Vous n'avez jamais vu de tels animaux qui, sans bruit ni signe, vous emportent. Vous courez avec eux sur le long terrain familier qui, à ce moment-là, semble si glorieux, si chargé de beauté, étrange. Dans leurs mâchoires, vous êtes porté si facilement, avec un tel soin que vous pensez que cela ne finira jamais, vous aspirez à ce que cela ne se termine pas, puis vous vous réveillez et savez qu'en effet, ils ne vous ont pas ramené.