Joyce Kilmer citations célèbres

Je pense que je ne verrai jamais un poème aussi beau qu'un arbre.

Les poèmes sont faits par des imbéciles comme moi, Mais seul Dieu peut faire un arbre

Le poète féerique prend une feuille de rayon de lune, blanc argenté; Son encre est rosée de marguerites douces, Sa plume un point de lumière.

Je pense que je ne verrai jamais Un poème aussi beau qu'un arbre. Un arbre dont la bouche affamée est pressée Contre la douce poitrine qui coule de la terre; Un arbre qui regarde Dieu toute la journée Et lève ses bras feuillus pour prier; Un arbre qui peut en été porter Un nid de merles dans ses cheveux; Sur le sein duquel la neige a coulé; Qui vit intimement avec la pluie. Les poèmes sont faits par des imbéciles comme moi, Mais seul Dieu peut faire un arbre.

La seule raison pour laquelle une route est bonne comme chaque vagabond le sait / C'est juste à cause des maisons, des maisons, des maisons où l'on va

Il n'y a pas d'endroit où se cacher quand l'âge vient chercher son épouse.

À l'heure actuelle, je suis un poète qui essaie d'être un soldat. À vrai dire, je ne m'intéresse plus à l'écriture de nos jours, sauf dans la mesure où l'écriture est l'expression de quelque chose de beau ... Le seul genre de livre que je tiens à écrire sur la guerre est celui que les gens liront une fois la guerre terminée - un siècle après sa fin.

Ils disent que la vie est une autoroute et que ses jalons sont les années, Et de temps en temps il y a un péage où vous achetez votre chemin avec tears.It c'est une route accidentée et une route escarpée et elle s'étend large et loin,Mais enfin elle mène à une ville dorée où se trouvent des maisons dorées.

Les choses ont une terrible permanence quand les gens meurent.

Dans un bois qu'ils appellent le Bouquet Rouge, Il y a aujourd'hui une tombe neuve, Construite sans pelle ni pioche, Mais recouverte de terre de dix mètres d'épaisseur. Il y a beaucoup d'hommes combattants. Morts dans leur prime jeunesse.

Je pense que je ne scannerai jamais Un arbre aussi beau qu'un homme. . . . . Un arbre représente le plan le plus divin, Mais Dieu lui-même vit dans un homme.

Il n'y a pas de paix à prendre Avec les poètes qui sont jeunes, Car ils s'inquiètent des guerres à mener et des chansons à chanter.

Je suppose que je l'ai dépassé cent fois, Mais je m'arrête toujours une minute. Et regarde la maison, la maison tragique, La maison sans personne dedans.

Qu'importe la Mort, si la Liberté n'est pas morte? Aucun drapeau n'est juste, si le drapeau de la Liberté est enroulé. Qui se bat pour la Liberté, va de gaieté de cœur à la rencontre des feux de l'Enfer lancés contre lui.

C'est un travail sévère, c'est un travail périlleux, de mettre la main au soleil Et d'en tirer une étincelle de flamme immortelle pour réchauffer le cœur des hommes: Mais Prométhée, déchiré par les griffes et les becs dont la tâche n'est jamais terminée, serait torturé une autre éternité pour aller voler à nouveau du feu.

Je pense que je ne verrai jamais Un poème aussi beau qu'un arbre. Un arbre dont la bouche affamée est pressée Contre la douce poitrine qui coule de la terre...

IN MEMORIAM: FLORENCE NIGHTINGALE Celle que nous aimons, notre-Dame de la Compassion, Ne peut jamais mourir, car l'Amour lui interdit la mort. L'amour s'est penché à son ancienne mode bienveillante Et a soufflé sur elle son souffle immortel. Sur les soldats blessés, dans leur angoisse couchée, Son doux esprit descendra comme la pluie. Là où flotte le drapeau blanc avec la croix rouge, Là elle habitera, le vainqueur de la douleur.

L'air est comme un papillon Aux frêles ailes bleues. La terre heureuse regarde le ciel Et chante.

Car rien ne maintient un poète Dans son humeur chantante élevée Comme une faim insatiable De nourriture inaccessible.