Amy Lowell citations célèbres

La poésie, bien plus que la fiction, révèle l'âme de l'humanité.

L'art est le désir d'un homme de s'exprimer, d'enregistrer les réactions de sa personnalité au monde dans lequel il vit.

Tous les livres sont soit des rêves, soit des épées, vous pouvez couper, ou vous pouvez droguer, avec des mots.

L'amour sexuel est le fait le plus prodigieux de l'univers, et le mystère le plus magique que connaissent nos pauvres sens aveugles.

Quand tu es arrivé, tu étais comme du vin rouge et du miel, et ton goût me brûlait la bouche de sa douceur.

La haine ravit les becs de vautours qui descendent sur un lieu de crânes.

Le bonheur, pour certains, l'exaltation; Est, pour d'autres, une simple stagnation.

Un homme doit être sacrifié de temps en temps pour subvenir aux besoins de la prochaine génération d'hommes.

Le bonheur: On le ressent rarement. Je l'achèterais, le supplierais, le volerais, Paierais en pièces de sang dégoulinant Pour ce bien transcendant.

Lune! Lune! Je suis enclin devant toi. Ayez pitié de moi et trempez-moi dans la solitude.

Le temps! Emblème sans joie de la cupidité de millions de personnes, voleur du meilleur que la terre peut donner.

Je sais qu'un credo est la coquille d'un mensonge.

Je vais Monter et descendre Dans ma robe. Magnifiquement vêtu, désossé et resté.

Pas une douceur nulle part autour de moi, Seulement des os de baleine et du brocart.

Sous ma robe raidie se cache la douceur d'une femme se baignant dans un bassin de marbre

Dans ma robe rigide en brocart. Avec mes cheveux poudrés et mon éventail de bijoux, moi aussi je suis un Modèle rare.

Ne demandez pas à un écrivain sur quoi il travaille. C’est comme demander à une personne atteinte de cancer de l'évolution de sa maladie.

Même la douleur * * * * * à une vie plus animée.

Un chat noir parmi les roses, le phlox, le lilas brumeux sous un quart de lune, les douces odeurs d'héliotrope et de bouillon parfumé la nuit. Le jardin est très calme. Il est étourdi par le clair de lune, satisfait de parfum...

Tu es glace et feu le toucher de toi me brûle les mains comme de la neige.

Sous ma robe raidie Se cache la douceur d'une femme se baignant dans un bassin de marbre, Un bassin au milieu de haies devenues si épaisses, elle ne peut pas voir son amant se cacher, Mais elle devine qu'il est proche, Et le glissement de l'eau Semble le caressement d'une Main chère sur elle.

La vie est un ruisseau Sur lequel nous répandons Pétale par pétale la fleur de notre cœur; La fin perdue dans le rêve, Ils flottent au-delà de notre vue, Nous ne regardons que leur départ heureux et précoce. Chargés d'espoir, Cramoisis de joie, Nous dispersons les feuilles de notre rose d'ouverture; Leur portée s'élargit, Leur emploi lointain, Nous ne le saurons jamais. Et le ruisseau qui coule les Emporte, Chacun est allé toujours au-delà dans des voies infinies. Nous restons seuls Pendant Que les années se pressent, La fleur s'en est sortie, bien que son parfum reste toujours.

Tout ce qui est mortel a des moments immortels

Je suis fatigué, Bien-Aimé, de frotter mon cœur contre le besoin de toi; de le presser dans de petites gouttes d'encre Et de le poster.

Quand je m'éloigne de toi, Le monde bat mort Comme un tambour relâché.

Lilas, Faux Bleus, Blancs, Violets, Couleur de lilas, Tes grandes bouffées de fleurs Sont partout dans cette ma Nouvelle Angleterre ... Lilas dans les cours de porte Tenant une conversation tranquille avec une lune précoce; Lilas regardant une maison déserte;... Lilas, battus par le vent, chancelants sous un choc déséquilibré de floraison, Vous êtes partout.

Combien plus belle est la lune, Inclinée sur les branches gaufrées d'un prunier; La lune Vacillant sur un lit de tulipes; La lune, Toujours, Sur ton visage. Tu brilles, Bien-aimée, Toi et la lune. Mais quel est le reflet?

Le moi de Ravissement est une tristesse en trois parties.

La jeunesse condamne; la maturité tolère

Donc, avec le tronçon de la route blanche devant moi, des cristaux de neige brillants sous les arcs-en-ciel du soleil, des champs blancs, tachés de longues ombres bleues fraîches, Forts de la force de mon cheval pendant que nous courons. Joie au contact du vent et de la lumière du soleil! Joie! Avec la terre vigoureuse, je suis un.

Oh! Pour être une fleur Hochant la tête au soleil, se penchant, puis s'élevant Au gré des brises.

Pour comprendre Vers libre, il faut abandonner tout désir d'y retrouver le rythme régulier des pieds métriques. Il faut laisser les lignes s'écouler comme elles le feront lorsqu'elles seront lues à haute voix par un lecteur intelligent.

Je dois être en colère, ou très fatigué, Lorsque la courbe d'une baie bleue au-delà d'une voie ferrée Est aiguë et douce pour moi comme le jaillissement soudain d'une mélodie, Et la vue d'une église blanche au-dessus de minces arbres sur une place de la ville Étonne mes yeux comme si c'était le Parthénon.

Seuls ceux de nos poètes qui s'en tenaient fermement à la tradition shakespearienne ont connu un certain succès. Mais Keats était le dernier grand représentant de cette tradition, et nous savons tous à quel point les copies de Keats sont devenues minces, sans charme.

Une grande émotion tend toujours à devenir rythmique, et à partir de cette tendance, les formes d'art ont évolué. L'art ne devient artificiel que lorsque les formes prennent le pas sur l'émotion.

Sans poésie, l'âme et le cœur de l'homme meurent de faim et meurent.

La prose polyphonique est une sorte de vers libre, sauf qu'elle est encore plus libre. Polyphonique utilise pleinement la cadence, la rime, l'allitération, l'assonance.

Gardées dans l'étreinte du vieux mur rouge, Rassemblées comme des soldats en compagnie gaie, Les tulipes se dressent. Ici, l'infanterie roule au soleil.

Maintenant tu es venu! Tu trembles comme une étoile En équilibre là où, derrière le bord de la terre, le soleil s'est couché. Ta voix a chanté dans mon cœur, mais engourdie Et muette, je n'ai pas de ton à répondre.

La poésie est la forme la plus concentrée de la littérature; c'est la manière la plus émotive et la plus puissante de présenter la pensée ...

Je ne renie jamais les poèmes quand ils arrivent; quoi que je fasse, quoi que j'écrive, je le mets de côté et m'occupe du poème qui arrive.

Je suppose que personne d'autre qu'un poète ne peut se rendre compte de l'agonie de la création d'un poème. Chaque nerf, même chaque muscle, semble tendu au point de rupture. Le poème ne sera pas refusé; refuser de l'écrire serait une plus grande torture. Il se fraye un chemin hors du cerveau, se fendille et brise son passage, et laisse cet organe à l'état de méduse lorsque la tâche est terminée.

Mai est beaucoup de soleil à travers de petites feuilles.

Comme c'est dur, comme c'est désespérément dur, la voie de l'expérimentateur en art!

Comme les horloges peuvent être bruyantes lorsqu'une pièce est vide et que l'on est seul!

Mes mots sont de petits pots à prendre et à mettre sur une étagère. Leurs formes sont pittoresques et belles,Et ils ont beaucoup de couleurs et de lustres agréables À recommander. De plus, leur parfum remplit la pièce de douceur de fleurs et d'herbes broyées.

Les poètes sont toujours l'avant-garde de la littérature; l'avant-garde de la vie. C'est pour cette raison que leur reconnaissance vient si lentement.

Mon! les hommes ne sont-ils pas aveugles aux taupes?

Oh! Être un papillon Immobile, sur une fleur, Clignant de l'œil avec ses ailes peintes, Heureux à l'heure.

Je voudrais porter une affaire en justice: Prospérité contre Beauté, Caisses enregistreuses en équilibre contre le confort de l'âme.