Annie Proulx citations célèbres

Vous savez, l'une des tragédies de la vraie vie est qu'il n'y a pas de musique de fond.

J'aimerais savoir comment te quitter.

Vous devriez écrire parce que vous aimez la forme des histoires et des phrases et la création de mots différents sur une page. L'écriture vient de la lecture, et la lecture est le meilleur professeur d'écriture.

Quoi qu'il en soit, il y a quelque chose qui ne va pas chez tout le monde et c'est à vous de savoir ce que vous pouvez gérer.

Ce que je trouve être un très mauvais conseil, c'est la petite phrase accrocheuse: "Écrivez ce que vous savez."C'est le conseil le plus ennuyeux et le plus stupide qui puisse être donné. Si nous écrivons simplement sur ce que nous savons, nous ne grandissons jamais. Nous ne développons aucune facilité pour les langues, ni un intérêt pour les autres, ni un désir de voyager, d'explorer et d'affronter l'expérience de front. Nous nous enroulons de plus en plus étroitement dans nos petits êtres ennuyeux. Ce sur quoi on devrait écrire, c'est ce qui nous intéresse.

Développer l'artisanat à travers des années de lecture à grande échelle.

L'écriture vient de la lecture, et la lecture est le meilleur professeur d'écriture.

Il est plus facile de mourir si les autres autour de vous meurent.

Tout le voyage que j'ai jamais fait est de faire le tour de la cafetière à la recherche de la poignée.

...toutes ces choses que je ne connais pas pourraient te faire tuer si je les connaissais

Nous sommes tous étranges à l'intérieur. Nous apprenons à dissimuler nos différences en grandissant.

Nous faisons face à des choses horribles parce que nous ne pouvons pas les contourner ou les oublier. Le plus tôt vous direz "Oui, c'est arrivé, et je ne peux rien y faire", le plus tôt vous pourrez continuer votre propre vie. Tu as des enfants à élever. Donc tu dois t'en remettre. Ce que nous devons surmonter, d'une manière ou d'une autre, nous le faisons. Même les pires choses.

et ils se sont serré la main, se sont frappés l'épaule, puis il y avait quarante pieds de distance entre eux et rien d'autre à faire que de partir dans des directions opposées. À un kilomètre et demi, Ennis avait l'impression que quelqu'un lui tirait les tripes main dans la main un mètre à la fois. Il s'est arrêté au bord de la route et, dans la neige tourbillonnante, a essayé de vomir mais rien ne s'est produit. Il se sentait à peu près aussi mal qu'il ne l'avait jamais été et il a fallu beaucoup de temps pour que le sentiment s'estompe.

Il pressa son visage dans le tissu et inspira lentement par la bouche et le nez, espérant la moindre fumée et la sauge des montagnes et la puanteur sucrée salée de Jack, mais il n'y avait pas de véritable odeur, seulement le souvenir de celle-ci, le pouvoir imaginé de Brokeback Mountain dont il ne restait que ce qu'il tenait dans ses mains.

Ça prend un an, neveu... un tour complet du calendrier, pour surmonter la perte de quelqu'un.

L'amour était-il alors comme un sac de bonbons assortis dans lequel on pouvait choisir plus d'une fois? Certains pourraient piquer la langue, d'autres invoquer le parfum de la nuit. Certains avaient des centres aussi amers que la galle, certains mélangeaient du miel et du poison, certains étaient rapidement avalés. Et parmi les yeux de taureau et les menthe poivrée communs, quelques rares; un ou deux avec des aiguilles mortelles au cœur, un autre qui apportait des palourdes et un doux plaisir. Ses doigts se fermaient-ils sur celui-là?

Tous ceux qui sont partis ont eu le cœur brisé. "Je reviendrai un jour", ont-ils tous écrit. Mais ne l'a jamais fait. L'ancienne vie était trop petite pour tenir plus longtemps.

Les fêtes ordinaires, pensait-il, étaient des jeux subtils de badminton sexuel et social...

Je n'ai pas eu la chance de t'acheter quoi que ce soit," dit-elle, puis lui tendit les deux mains fermées. A déroulé ses doigts. Dans chaque paume en coupe, un œuf brun. Il les a pris. Ils avaient froid. Il pensait que c'était une chose tendre et merveilleuse à faire. Elle lui avait donné quelque chose, les œufs, après tout, seulement un symbole, mais ils étaient venus de ses mains comme un cadeau. Pour lui. Peu importait qu'il les ait achetés lui-même au supermarché la veille. Il imaginait qu'elle le comprenait, qu'elle devait l'aimer pour savoir que c'était les mains tendues, les dons, qui comptaient.

Une pièce qui tourne, toujours en équilibre sur son rebord, peut tomber dans les deux sens.

Leur silence confortable. Quelque chose se déroule. Mais quoi? Pas l'amour, qui a déchiré et blessé. Pas l'amour, qui n'est venu qu'une seule fois.

Si la vie était un arc de lumière qui commençait dans l'obscurité et se terminait dans l'obscurité, la première partie de sa vie s'était déroulée dans un éclat ordinaire. Ici, c'était comme s'il avait trouvé une lentille polarisée qui s'approfondissait et intensifiait tout ce qui était vu à travers elle.

Et il se peut que l'amour se produise parfois sans douleur ni misère.

Je préfère être mort que de ne pas lire

... il y a quatre femmes dans le cœur de chaque homme. La Servante dans la Prairie, l'Amant Démoniaque, la Femme Courageuse, la Femme Grande et Tranquille.

Il y avait un espace ouvert entre ce qu'il savait et ce qu'il essayait de croire, mais rien ne pouvait être fait à ce sujet, et si vous ne pouvez pas y remédier, vous devez le supporter.

Si vous ne pouvez pas le réparer, vous devez le supporter.

Et je pense que c'est important de savoir comment l'eau a traversé le barrage avant de commencer à la décrire. Cela aide d'avoir été au-dessus du barrage vous-même.

Je suis influencé par les mots et la mâche du langage

J'utilise rarement Internet pour la recherche, car je trouve le processus lourd et détestable. Les informations obtenues sont souvent indignes de confiance et rédigées dans une prose exécrable. Il est désagréable de s'asseoir devant un écran tremblant et de subir les assauts d'un virus, d'une panne de courant, de recherches lentes, de plantages du système, du manque de discours humain direct, le tout dans une atmosphère d'arnaque et d'agitation.

En marchant sur la terre ou en creusant dans le sol fin, je suis intensément conscient que le temps frémit légèrement, les changements se produisant de manière imperceptible et minutieuse, s'accumulant si subtilement qu'ils semblent ne pas exister. Pourtant, les minuscules changements dans tout-la réplication cellulaire, la pluie de grains de poussière, l'allongement des cheveux,les roches poussées par le vent-pressent inexorablement encore et encore.

Je trouve satisfaisant et intellectuellement stimulant de travailler avec l'intensité, la brièveté, l'équilibre et le jeu de mots de la nouvelle.

Si un morceau de ficelle nouée peut déchaîner le vent et si un noyé peut se réveiller... alors je crois qu'un homme brisé peut guérir.

Ce que nous craignons, nous enrageons souvent contre.

J'ai le sentiment qu'une histoire n'est pas terminée tant qu'elle n'est pas lue, et que le lecteur la termine à travers son expérience de vie, ses préjugés, sa vision du monde et ses pensées.

Je pense qu'il est important de laisser des espaces dans une histoire pour que les lecteurs puissent les remplir à partir de leur propre expérience.

Si vous obtenez le bon paysage, les personnages en sortiront et ils seront au bon endroit.

D'une manière approximative, le nouvelliste est au romancier ce qu'un ébéniste est à un menuisier.

Si vous recherchez un jugement intelligent basé sur le mérite, sautez les Oscars l'année prochaine et faites attention aux Independent Spirit Awards.

Mais la seule rime qu'il pouvait invoquer pour "sortir" était "choucroute", qui manquait de gloire poétique. Il l'a laissé partir. La bonne ligne viendrait à temps. C'était le truc avec la poésie. Il s'est glissé à travers les tirages et les coulées du cerveau.

Pas étonnant, pensa-t-il, que les mendiants étaient un peuple pieux, car ils vivaient dans des atmosphères soudaines et violentes. La météo les a gardés humbles.

Le changement lui-même est ce qui me fascine. Je suis attiré, comme un papillon de nuit vers la flamme, par des situations de bord, par des situations de métamorphose.

Car si Jack Buggit pouvait s'échapper du bocal à cornichons, si un oiseau au cou cassé pouvait s'envoler, quoi d'autre serait possible? L'eau peut être plus vieille que la lumière, les diamants craquent dans le sang de chèvre chaud, les sommets des montagnes dégagent du feu froid, des forêts apparaissent au milieu de l'océan, il peut arriver qu'un crabe soit attrapé avec l'ombre d'une main sur le dos, et que le vent soit emprisonné dans un bout de ficelle nouée. Et il se peut que l'amour se produise parfois sans douleur ni misère.

Merveilleux ... Je suis resté debout toute la nuit à le lire, à rire et à crier d'horreur...