Richard Wilbur citations célèbres

À l'extérieur de la fenêtre ouverte, l'air du matin est inondé d'anges.

Je me sentirais morte si je n'avais pas la capacité périodiquement de mettre de l'ordre dans mon monde avec un poème. Je pense qu'être inarticulé est une grande souffrance, et c'est particulièrement vrai pour quiconque a un certain talent pour la poésie.

Prétendre, lors d'une fête morte, avoir repéré un quiscale, Alors qu'en fait vous ne l'avez pas fait récemment, ne peut pas faire de mal.

Nous savons ce qu'est l'ennui: c'est une impatience sourde ou une vélléité farouche, Un désir mordant, bloqué par notre lassitude, De faire ou de faire. Au sens strict, bien sûr, Nous n'inventons rien, nous nous contentons de témoigner de ce que chaque matin remet en lumière

La composition pour moi est, extérieurement du moins, à peine distinguable de la catatonie.

Quel est le contraire de deux? Un moi solitaire, un toi solitaire.

Il y a une émotion dans toutes les choses claires, Dans le regard du cerf, dans l'anneau d'un marteau le matin. En voyant un seau d'eau parfaitement lucide, Nous tombons à imaginer des honêtes prodigieuses.

Ce qui est légèrement caché est le plus profondément compris,

Oh, qu'il n'y ait rien sur terre que du linge, Rien que des mains roses dans la vapeur montante Et des danses claires faites à la vue du ciel.

L'écriture est?en attendant le mot qui pourrait ne pas être là avant mardi prochain.

La plupart des femmes savent que le sexe estbon pour les maux de tête.

Essayez de vous souvenir de ceci: ce que vous projetez Est ce que vous percevrez; ce que vous percevez Avec n'importe quelle passion, que ce soit l'amour ou la terreur, Peut prendre ses propres caprices et pouvoirs. Par conséquent, une circonspection engourdie et réticente vous servira le mieux - à moins que vous n'en fassiez trop, que vous regardiez votre pas de trop près, que vous refusiez de spécifier un monde, que vous réduisiez votre champ de vision à une vision étroite de vos chaussures qui s'enfoncent, Qui peut, dès que vous arrivez à penser, traverser Une gorge invisible sur un chevalet pourri.

Ce que vous espérez, c'est qu'à un moment donné du voyage inutile, à l'intérieur ou à l'extérieur, et quand vous vous y attendez le moins, en plein milieu de votre foulée, comme ça, Si proprement que vous ne ressentez jamais rien, Le gentil assassin Sleep tirera une perle Et vous fera exploser la cervelle.

Une grive, parce que j'avais eu tort, éclata à juste titre en chanson Dans un monde non vague, non solitaire, Non gouverné par moi seul.

Vos mains tiennent toujours des roses d'une manière qui dit qu'Elles ne sont pas seulement les vôtres; la belle change De manière si gentille, Souhaitant toujours diviser les Choses et les choses elles-mêmes pour une seconde découverte, perdre un instant tout ce qu'elle touche en retour à l'émerveillement.

Apprends-moi, comme toi, à boire la création entière/ Et en me rejetant, deviens une âme.

Bizarre qu'une chose soit la plus elle-même lorsqu'elle est comparée

Ce ne sont pas des tours de sens Mais la frayeur du temps en moi qui distrait le moins de fantaisies dans la violence

Colomb et ses hommes, disent-ils, Ont Transmis ici le virus Par Lequel mes traits pourrissent Et mes pouvoirs vitaux se fanent; Pourtant, s'ils n'avaient pas traversé les mers Et n'étaient pas revenus infectés, Eh bien, pensez à tous les luxes Qui manqueraient à la vie moderne.

Tout ce que nous faisons est touché par l'océan, et pourtant nous restons sur le rivage de ce que nous savons

C'est l'affaire principale du poème!- pour voir si vous ne pouvez pas inventer un langage qui vous met tous à parler en même temps-tous étant justes les uns envers les autres.

Il est vrai que le poète ne s'adresse pas directement à ses voisins; mais il s'adresse à un grand congrès de personnes qui habitent au fond de son esprit, un congrès de tous ceux qui lui ont enseigné et qu'il a admirés; ils constituent son public idéal et son meilleur moi.

Descendez assurément dans le vide de votre esprit. Quelque chose viendra à vous.

Heureux dans tout cet effondrement d'eau en lambeaux et lâche, la fontaine, sa descente sans effort et ses flatteries d'embruns...

Écrire de la poésie, c'est se parler à soi-même; pourtant, c'est une façon de se parler à soi-même dans laquelle le soi disparaît; et le produit est quelque chose qui, même s'il n'est peut-être pas pour tout le monde, concerne tout le monde.

L'œil est content quand la nature se penche sur l'art.

L'été attrapé est toujours un moment imaginé. Le temps l'a donné, oui, mais le temps hors de tout esprit. Il doit y avoir de la prime Dans le cœur pour engendrer cette saison, pour atteindre la pluie passée et trouver à Chevaucher les jours les plus pâles Son flamboiement parfait.

Quelles que soient les douleurs que la maladie peut apporter, ce n'Est que l'assaisonnement acidulé Pour Aimer les plats délicieux.