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Garde le cap, allume une étoile, Change le monde là où tu es.
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La nature arrive à jamais et s'en va à jamais, s'approche à jamais, disparaît à jamais; mais dans ses disparitions, il semble y avoir toujours l'ondulation d'une main, dans toutes ses séparations une promesse de rencontres plus loin sur la route.
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Au contraire, la femme est la machine de combat la mieux équipée qui soit jamais allée au combat.
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Il y a quelque chose de méchant dans la nature humaine qui préfère penser le mal, qui prête une oreille bienveillante et accueille volontiers la calomnie, une sorte de jalousie de la bonté et de la grandeur et des choses de bonne réputation.
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La beauté d'une femme est l'une de ses grandes missions.
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Peut-être réfléchissons-nous trop rarement à quel point la vie de la Nature ne fait qu'un avec la vie de l'homme, à quel point la différence entre elles est insignifiante ou même simplement apparente.
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De plus en plus, le monde grandit pour aimer un amant, et il suffit de lire les journaux pour voir à quel point l'époque est favorable à toute démonstration généreuse et aventureuse des passions.
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L'élément spirituel, la partie vraiment importante de la religion, ne se soucie pas du Temps et de l'Espace, des lois temporelles mondaines ou de la conduite.
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Nous maintenons également - toujours avec une parfaite vérité - que le mystère est plus de la moitié de la beauté, l'élément d'étrangeté qui agite les sens à travers l'imagination.
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Ce sont les beaux excès de la vie qui la rendent digne d'être vécue.
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Les races et les nations sont donc toujours prêtes à croire le pire les unes des autres.
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La folle avoine sera semée un certain temps, et l'un des arts de la vie est de les semer au bon moment.
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La jeunesse, cependant, peut se permettre de profiter même de sa mélancolie; car le fait ultime dont cette mélancolie est une prophétie est loin.
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Nous marchons tous sur la route qui disparaît d'une chanson dans les airs, la route qui disparaît des fleurs printanières et des neiges d'hiver, les routes qui disparaissent des vents et des ruisseaux, la route qui disparaît des visages aimés.
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Nous avons, bien sûr, depuis longtemps cessé de considérer la Nature comme le miroir sympathique de nos humeurs, ou d'imaginer qu'elle se préoccupe des affaires temporelles de l'homme.
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Combien la vie serait plus intéressante si seulement plus de gens avaient le courage et l'habileté d'agir eux-mêmes, au lieu d'étudier abjectement quelqu'un d'autre!
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Les chevaux du temps galopent sur la colline décroissante.
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Pour nous tous, la pensée du ciel est chère-Pourquoi ne pas en être sûr et arriver ici?Sans doute y a - t-il aussi un paradis là-bas,Mais c'est si loin-et vous êtes proche.Les hommes parlent du ciel, - il n'y a de paradis qu'ici;Les hommes parlent de l'enfer, - il n'y a d'enfer qu'ici;les hommes d'ici-bas parlent, et les vies futures,ô amour, il n'y a pas d'autre vie-mais ici.
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La route recule au fur et à mesure que le voyageur avance, laissant un présent continu.
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Il est curieux de voir comment, depuis des temps immémoriaux, l'homme semble avoir associé l'idée du mal à la beauté, s'en est éloigné avec une sorte de peur fantomatique, tout en y étant attiré par la force de son attraction hypnotique.
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Dans leur travail, donc, comme dans leur jeu, les hommes et les femmes viennent de plus en plus partager les uns avec les autres en tant que camarades, et vraiment le plaisir de la vie ne semble en aucun cas diminué en conséquence.
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Si Roméo et Juliette en font une tragédie de nos jours, ils n'ont qu'à blâmer leur propre mauvaise gestion, car le monde est avec eux comme il ne l'a jamais été auparavant, et tous les pères et mères sensés le savent.
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Le christianisme organisé a probablement fait plus pour * * * * * les idéaux qui étaient ceux de son fondateur que toute autre agence dans le monde.
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Toutes les routes mènent en effet à Rome, mais la leur est aussi une destination plus mystique, une bourne dont aucun voyageur ne connaît le nom, une ville, semblent-ils tous suggérer, encore plus éternelle.
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La beauté que nous aimons est très silencieuse. Il sourit doucement à lui-même, mais ne parle jamais.
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Heureux l'homme qui aime les bois et les eaux, Frère de l'herbe et bien aimé de Pan; La terre lui appartiendra, et toutes ses filles riantes. Heureux l'homme.
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Esprit céleste qui roule; La pierre sépulcrale du cœur s'éloigne, Que ce soit notre jour de résurrection, La Pâques chantante de l'âme - Ô doux Maître des Sages, Apprends-nous à dire: "Je me lèverai."
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Un critique est un homme créé pour louer des hommes plus grands que lui, mais il n'est jamais capable de les trouver.
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Il y a trop de beauté sur cette terre Pour que les hommes seuls puissent la supporter.
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Bien qu'en réalité le travail des mains de l'homme - ou, plus proprement, le travail de ses pieds itinérants - les routes ont depuis longtemps semblé faire tellement partie de la nature que nous en sommes venus à les considérer comme une caractéristique du paysage non moins naturel que les rochers et les arbres.
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Je voulais faire mon travail aujourd'hui, Mais un oiseau brun a chanté dans le pommier Et un papillon a volé à travers le champ Et toutes les feuilles m'appelaient.
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La science moderne, donc, loin d'être un ennemi de la romance, est vue de toutes parts comme son amie sympathique et ingénieuse, son aide rapide et irrésistible dans ses graves besoins, et un ministre indulgent de ses fantaisies plus légères.
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Qu'il s'agisse d'un caprice ou d'une urgence, le laboratoire moderne est également au service de la romance, également prêt à gratifier l'humanité d'une torpille ou d'un jouet.
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Un oubli salutaire de ses voisins est le début de la sagesse.
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Tous les mythes qui sont quelque chose de plus que des fantaisies gagnent plutôt que perdent de la valeur avec le temps, en raison des accrétions de l'expérience humaine.
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Toutes les religions ont des périodes de leur histoire qui sont regardées rétrospectivement avec crainte et tremblement comme des époques de persécution, et chaque religion a son propre livre des martyrs.
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L'âme est une sorte d'épouse sentimentale, Qui prie et gémit de la vie supérieure.
