Wilfred Owen citations célèbres

La pâleur des sourcils des filles sera leur voile; Leurs fleurs la tendresse des esprits patients, Et chaque crépuscule lent un tirage des stores.

L'ambition peut être définie comme la volonté de recevoir n'importe quel nombre de coups sur le nez.

Tout ce que je demande, c'est d'être tenu au-dessus des déchets stériles du besoin.

Tout ce qu'un poète peut faire aujourd'hui, c'est avertir.

Puis, quand beaucoup de sang avait obstrué leurs roues de char, je montais et les lavais des puits sucrés, Même avec des vérités trop profondes pour être souillées. J'aurais versé mon esprit sans relâche Mais pas à travers les blessures; pas sur la cessation de la guerre.

Par-dessus tout, je ne suis pas concerné par la poésie. Mon sujet est la guerre, et la pitié de la guerre. La poésie est dans la pitié.

Ceux qui n'ont aucun espoir passent leur vieillesse enveloppés d'une tristesse intérieure.

Le No man's land sous la neige est comme la face de la lune: chaotique, cratérisé, inhabitable, affreux, la demeure de la folie.

Heureux les hommes qui, avant d'être tués, Peuvent laisser leurs veines se refroidir.

J'ai essayé de sortir soldat, no inutile! On meurt de guerre comme n'importe quelle vieille maladie.

Moi aussi, j'ai vu Dieu à travers la boue

J'ai perçu beaucoup de beauté Dans les serments rauques qui gardaient notre courage droit; Entendu de la musique dans le silence du devoir; Trouvé la paix là où les tempêtes d'obus jaillissaient de la plus rouge crue.

Les soldats peuvent développer une âme lorsqu'ils sont transformés en frondes, Mais ici, il vaut mieux laisser la chose à la maison avec des amis.

Quelles cloches passagères pour ceux qui meurent comme du bétail? Seulement la colère monstrueuse des armes.

L'ancien bonheur ne revient pas. Les chagrins des garçons ne sont pas aussi douloureux que le désir de la jeunesse. Les garçons n'ont pas de tristesse plus triste que notre espoir.

Tout ce que le poète peut faire aujourd'hui, c'est avertir. C'est pourquoi les vrais poètes doivent être véridiques.

Savez-vous ce qui me tiendrait ensemble sur un champ de bataille? Le sentiment que je perpétuais la langue dans laquelle Keats et les autres écrivaient!

Je ne me demande pas, la vie est-elle agréable pour moi? Mais, suis-je apte, suis-je appelé au Ministère?

Mon âme est un peu chagrinée, agrippant ta poitrine, Pour grimper à ta gorge sur des sanglots; facilement poursuivi Sur d'autres soupirs et essuyé par des vents plus frais.

Les siècles brûleront de riches charges Avec lesquelles nous gémissions, Dont la chaleur bercera leurs paupières rêveuses, Tandis que des chants sont chantés: Mais ils ne rêveront pas de nous, pauvres garçons, Laissés en terre.

Et la mort est tombée avec moi, comme un gémissement de plus en plus profond. Et lui, cueillant une sorte de ver, qui à moitié avait caché Ses meurtrissures dans la terre, mais ne rampait pas plus loin, me montra ses pieds, les pieds de beaucoup d'hommes, Et la tête fraîchement coupée de celui-ci, ma tête.

Cœur, tu n'as jamais été chaud Ni grand, ni plein comme des cœurs rendus grands par le tir

Les lèvres rouges ne sont pas aussi rouges que les pierres tachées embrassées par les morts anglais.

Et certains cessent de se sentir eux-mêmes ou pour eux-mêmes. La matité résout le mieux la taquinerie et le doute des bombardements

J'ai pensé à tout ce qui travaillait dans les sombres fosses De la guerre, et je suis mort En creusant le rocher où la Mort estime que la Paix réside en effet.

Les hommes morts peuvent envier les acariens vivants dans le fromage, Ou même les bons germes. Les microbes ont leurs joies, se subdivisent et ne meurent jamais.

Les nombres des personnes âgées ne peuvent pas lire. Ceux qui peuvent rarement le faire

Chant d'hiver Les bruns, les olives et les jaunes moururent Et furent emportés vers le ciel; où ils brillaient Chaque aube et chaque coucher de soleil jusqu'à Noël, Et quand la terre pâlissait pour eux, pâlissait de neige, retombait, et vers le bas les congères flamboyaient et coulaient. De ton visage, dans les vents d'hiver, Le brun soleil et l'or d'été soufflent; Mais ils brilleront d'un éclat spirituel, Quand la beauté plus pâle de tes sourcils tombera en neige, Et à travers ces neiges, mes regards seront doux.

La futilité le déplace vers le soleil-Doucement son toucher l'a réveillé une fois, À la maison, chuchotant des champs non ensemencés. Toujours ça le réveillait, même en France, Jusqu'à ce matin et cette neige. Si quelque chose pouvait le réveiller maintenant, le gentil vieux soleil le saura. Pensez comment ça réveille les graines, - Réveillé, une fois, les argiles d'une étoile froide. Les membres, si chers-atteints, les côtés, Pleins de nervosité -encore chauds-sont-ils trop difficiles à remuer? Était-ce pour cela que l'argile grandissait? - O qu'est-ce qui a poussé des rayons de soleil stupides À travailler dur Pour briser le sommeil De la terre?

Je ne suis pas concerné par la poésie. Mon sujet est la guerre, et la pitié de la guerre. La poésie est dans la pitié. Pourtant, ces élégies ne sont en aucun cas conciliantes pour cette génération. Ils peuvent être à la prochaine. Tout ce qu'un poète peut faire aujourd'hui, c'est avertir. C'est pourquoi les vrais poètes doivent être véridiques.

Mon sujet est la guerre, et la pitié de la guerre.

Ami étrange, "dis-je," il n'y a aucune raison de pleurer.- Aucun, dit l'autre, sauf les années perdues, Le désespoir.Quel que soit votre espoir, c'était aussi ma vie; Je suis allé chasser sauvage Après la beauté la plus sauvage du monde.

Le vieux mensonge:Dulce et decorum est Pro patria mori.

Il semblait que, hors de la bataille, je m'échappais Par un profond tunnel terne, creusé depuis longtemps à travers des granites que titanic wars avait creusés.

Était-ce pour cela que l'argile grandissait? O qu'est-ce qui a poussé des rayons de soleil stupides À travailler dur Pour briser le sommeil de la terre?

Alors secrètement, comme des torts étouffés, ils sont partis.

Tout ce qui pleure quand beaucoup quittent ces rivages: Tout ce qui partage l'éternelle réciprocité des larmes.

Moi aussi, j'ai vu Dieu à travers la boue - La boue qui craquait sur les joues quand les misérables souriaient. La guerre apportait plus de gloire à leurs yeux que le sang, Et donnait à leurs rires plus de joie que les secousses d'un enfant.

Je trouve une philosophie plus pure dans un Poème que dans une Conclusion de Géométrie, une analyse chimique ou une loi physique

J'étais un garçon quand j'ai réalisé pour la première fois que la vie la plus complète possible était celle d'un poète

Si je dois être un soldat, je dois être un bon, tout le reste est impensable

Et par son sourire, je connaissais cette salle maussade, Par son sourire mort, je savais que nous étions en Enfer.

Était-ce pour cela que l'argile grandissait?

La merveille est que nous ne sommes pas tous morts de froid. En fait, un seul membre de mon groupe est mort de froid avant de pouvoir être récupéré, mais je ne suis pas en mesure de dire combien se sont retrouvés à l'hôpital. Nous étions bloqués dans un désert gelé. Il n'y avait pas un signe de vie à l'horizon et mille signes de mort.

En marchant à l'étranger, on est l'admiration de tous les petits garçons, et rencontre un regard approbateur de tous les yeux des personnes âgées.

L'omniprésence universelle de la laideur, des paysages hideux, des bruits ignobles, du langage grossier...tout. Contre nature, brisé, foudroyé; la distorsion des morts, dont les corps inhumables sont assis à l'extérieur des fosses creusées toute la journée, toute la nuit, les vues les plus exécrables de la terre. En poésie, nous les appelons les plus glorieux.

Ces hommes valent vos larmes. Vous ne valez pas leur joie.

S'échapper? Il y a un moyen non surveillé: vos yeux. Ô Beauté! Garde-moi bien cette porte secrète.

Le courage était à moi, et j'avais le mystère, la Sagesse était à moi, et j'avais la maîtrise: Rater la marche de ce monde en retraite Dans De vaines citadelles qui ne sont pas murées.

Si, dans certains rêves étouffants, vous pouviez vous aussi marcher Derrière le wagon dans lequel nous l'avons jeté, Et regarder les yeux blancs se tordre sur son visage, Son visage suspendu, comme un démon malade du péché; Si vous pouviez entendre, à chaque secousse, le sang se gargariser des poumons corrompus par l'écume, Obscène comme le cancer, amer comme l'odeur de plaies ignobles et incurables sur des langues innocentes, My Mon ami, vous ne raconteriez pas avec un tel enthousiasme Aux enfants ardents pour une gloire désespérée, Le vieux Mensonge: Dulce et decorum est pro patria mori.