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Aux petits hommes, les dieux envoient de petites choses.
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O Charidas, qu'en est-il du monde souterrain?""Grande obscurité."Et qu'en est-il de la résurrection?""Un mensonge.""Et Pluton?""Une fable; nous périssons complètement.
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Plus légèrement, ses chagrins s'exercent sur un homme, quand à un ami ou à un compagnon de voyage, il raconte ses chagrins.
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Et maintenant que tu mens, mon cher vieil hôte carien, Une poignée de cendres grises, il y a très, très longtemps au repos, Sont encore tes voix agréables, tes rossignols éveillés; Car la mort, il enlève tout, mais il ne peut pas les prendre.
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Réglez un voleur pour attraper un voleur.
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Ici dort Saon, d'Acanthe, fils de Dicon, un sommeil sacré: ne dis pas que les bons meurent.
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Rien de ce que je chante sans être attesté.
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Un grand livre est un grand malheur.
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Chypre doit maintenant adorer deux déesses; Les Muses sont dix et les Grâces sont quatre; l'esprit de Stella est si charmant, si doux son beau visage, Elle fait briller une nouvelle Vénus, une Muse et une Grâce.
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J'abhorre aussi l'amant errant, et je ne bois pas à tous les puits; je déteste toutes les choses en commun
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Un homme bien ne meurt jamais.
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Gros livre, un gros ennui.
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Quelqu'un a parlé de ta mort, Héraclite. Cela m'a fait pleurer, et je me suis souvenu combien de fois ensemble Nous courions le soleil en discutant . . . quelque part Tu as longtemps été poussière, mon ami halicarnassien. Mais tes rossignols continuent de vivre. Bien que le monde de la Mort Griffe tout, il ne les touchera pas.
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J'ai pleuré en me souvenant combien de fois toi et moi avions fatigué le soleil à parler et l'avions envoyé dans le ciel.
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Vous passez devant la tombe de Battiade, Qui savait bien écrire de la poésie, et vous riez au bon moment, autour du vin.
