Conrad Aiken citations célèbres

[Lors d'un concert musical:] . . . l'algèbre pure de l'enchantement de la musique.

Le sifflement devenait maintenant un rugissement - le monde entier était un vaste écran mobile de neige-mais même maintenant, il disait paix, il disait éloignement, il disait froid, il disait sommeil.

Comment louerons-nous la magnificence des morts, Le grand homme humilié, l'orgueilleux réduit en poussière?

Ne devrais-je pas entendre, alors que je me couche dans la poussière, Les cornes de gloire souffler au-dessus de ma sépulture?

Temps dans le cœur et séquence dans le cerveau destroyed comme détruit Rimbaud et dupé Verlaine. Et prenons alors la divinité par le cou And Et étranglons-la, et avec elle, la rhétorique.

Je monte des ténèbres Et pars sur les vents de l'espace car je ne sais pas où; Ma montre est enroulée, une clé est dans ma poche, Et le ciel s'assombrit en descendant l'escalier.

La poésie absorbera et transmutera, comme elle l'a toujours fait, et glorifiera, tout ce que nous pouvons savoir.

Un grillon a dit à un autre-viens, soyons ridicules et disons l'amour! amour amour amour amour amour soyons absurdes, femme, et disons haine! haïssons haïssons haïssons haïssons et puis soyons angéliques et ne disons rien.

La musique que j'ai entendue avec toi était plus que de la musique, et le pain que j'ai rompu avec toi était plus que du pain. Maintenant que je suis sans toi, tout est désolé; tout ce qui était autrefois si beau est mort.

Celui que vous aimez se penche en avant, sourit, vous trompe, Ouvre une porte à travers laquelle vous voyez des rêves sombres.

LA MUSIQUE que j'ai entendue avec toi était plus que de la musique, Et le pain que j'ai rompu avec toi était plus que du pain. Maintenant que je suis sans toi, tout est désolé, Tout ce qui était autrefois si beau est mort. Une fois, vos mains ont touché cette table et cet argent, Et j'ai vu vos doigts tenir ce verre. Ces choses ne se souviennent pas de toi, bien-aimés, Et pourtant ton contact avec elles ne passera pas. Car c'était dans mon cœur que tu bougeais au milieu d'eux,Et tu les bénis de tes mains et de tes yeux.Et dans mon cœur, ils se souviendront toujours: Ils t'ont connu une fois, ô belle et sage!

Reviens, l'amour vrai! Douce jeunesse, reviens!— Mais le temps continue, et le fera, sans y prêter attention, Bien que les mains s'atteindront, et les yeux aspireront, Et les jours sauvages feront saigner les vrais cœurs.

C'est le clair de lune. Seul dans le silence, je monte à nouveau mes escaliers, Tandis que des vagues lointaines à la lumière des étoiles bleu pâle s'Écrasent sur un rivage de sable blanc. C'est le clair de lune. Le jardin est silencieux. Je suis seul dans ma chambre. De l'autre côté de mon mur, de la lune lointaine, Une pluie de feu est jetée. Il y a des maisons suspendues au-dessus des étoiles, Et des étoiles suspendues sous la mer, Et un vent de la longue voûte bleue du temps Agite mes rideaux pour moi. J'attends à nouveau dans le noir, balancé entre l'espace et l'espace: Devant le miroir, je lève les mains Et fais face à mon visage dont je me souviens.

Variations: II La lumière verte, de la lune, Se Déverse sur les arbres bleu foncé, la lumière verte de la lune d'automne Se Déverse sur l'herbe ... La lumière verte tombe sur la fontaine des gobelins Où les amoureux hésitants se rencontrent et passent. Ils rient au clair de lune, se touchent les mains, Ils bougent comme des feuilles au vent ... Je me souviens d'une nuit d'automne comme celle-ci, Et il n'y a pas si longtemps, Où d'autres amoureux étaient soufflés comme des feuilles, Avant l'arrivée de la neige.

Il est temps de faire l'amour, d'éteindre la lueur; Les lucioles scintillent et s'obscurcissent; Les étoiles se penchent ensemble Comme des oiseaux d'une plume, Et la longe se couche avec le membre.

La mort n'est jamais une fin, la mort est un changement; La mort est belle, car la mort est étrange; La mort est un rêve parmi un autre qui coule.

Le temps est un rêve ... un rêve destructeur; Il jette de grandes villes dans la poussière, il remplit les mers; Il couvre le visage de la beauté et fait tomber les murs.

Séparés, nous venons, et séparés, nous partons, Et ceci soit-il connu, c'est tout ce que nous savons.

Toutes les belles choses auront une fin, toutes les belles choses s'effaceront et mourront; et la jeunesse, qui dépense maintenant si courageusement, mendiera un sou de temps en temps.

Je t'aime, sur quelle étoile vis-tu?

Nous sommes les fantômes des furies chantantes .

On est le moins sûr de soi, parfois, quand on est le plus positif.

C'est précisément le genre de chose que j'essaie toujours de faire dans mes écrits to de présenter à mon malheureux lecteur un chaos très varié -- d'actions et de réactions, de pensées, de souvenirs et de sentiments in dans le vain espoir qu'à la fin il verra que tout cela ne représente qu'un moment, un sentiment, une personne. Une jungle d'associations déchaînée et claironnante, puis j'annonce à la fin de celle-ci, avec un geste de désespoir: "C'est moi!

Mon cœur est devenu aussi dur qu'une rue de ville, les chevaux le piétinent, il chante comme du fer, toute la journée et toute la nuit ils battent, ils sonnent comme les sabots du temps.

Whitman a eu une profonde influence sur moi. C'était pendant ma deuxième année quand je suis tombé avec une mauvaise crise de Whitmanite. Mais il m'a fait beaucoup de bien, et je pense que l'influence est découvrable.

L'errant, le rêveur curieux des rêves, l'éternel demandeur de réponses, se tient dans la rue et lève les paumes pour le premier fantôme froid de la pluie.

Ô douce terre propre, de qui vient la lame verte! Quand nous serons morts, ma meilleure bien-aimée et moi, nous nous rapprocherons bien au-dessus de nous, pour que nous puissions nous reposer à jamais, envoyant de l'herbe et des fleurs vers le ciel.

Les jours, les nuits, coulent un à un au-dessus de nous. Les heures passent silencieusement sur nos visages relevés. Nous sommes comme des rêveurs qui marchent sous la mer. Sous de hauts murs, nous coulons ensemble au soleil. On dort, on se réveille, on rit, on poursuit, on fuit.

Le vent hurle, le vent pleure; Il précipite les feuilles sur les murs, il tourbillonne à nouveau; Et l'énorme dormeur rêve vaguement et bêtement Et désire remuer, résister à un fantôme de douleur.

Oh, j'ai jeté un grand nombre de [poèmes]. Et de temps en temps, j'ai jeté puis ressuscité. Je trouvais une boule de papier jaune froissée dans la corbeille à papier, le matin, et je l'ouvrais pour voir ce que j'avais fait; et de temps en temps, c'était quelque chose qui n'avait besoin que d'un très léger changement pour être enlevé, ce que j'avais manqué la veille.

Fantomatique au-dessus de nous à la lueur des lampes, les tours brillent ... et après un certain temps, ils tomberont en poussière et en pluie; ou bien nous les abattrons avec des mains impatientes; et taillerons des rochers de la terre, et les reconstruirons.

Tout ce qui est beau, et tout ce qui regarde la beauté avec des yeux remplis de feu, comme les yeux d'un amoureux: tout cela est à toi; tu me l'as donné, la lumière du soleil! toutes ces étoiles sont à toi; tu me les as données, cieux!

Celui dont la première émotion, au vu d'une excellente œuvre, est de la sous-évaluer ou de la déprécier, n'aura jamais l'une des siennes à montrer.

Nous sommes tous nés de chair, dans une poussée de douleur. Nous ne nous souvenons pas des racines rouges d'où nous nous sommes levés, mais nous savons que nous nous sommes levés et avons marché, qu'après un certain temps nous nous coucherons à nouveau.

La mort est un lieu de rencontre de la mer et de la mer.

La mort est un rêve parmi d'autres qui coule.

Pas de dieu sauf soi-même, c'est la façon de vivre ...

La vie est la chose--le chant de la vie The La charrue avide, le couteau assoiffé!

La vérité a un spectacle hideux!

Vous savez, sans que je vous le dise, comment parfois un mot ou un nom vous échappe, et vous le cherchez à travers des fantômes d'ombre qui courent le sautant dessus, attendant qu'il jaillisse dessus, déployant de faibles pièges pour lui donner du sens ou du son: jusqu'à ce que, d'un coup, comme dans une forêt fantôme, vous l'entendiez, le voyiez clignoter entre les branches, et sachant à peine comment, l'ayez soudainement.

Je me suis obligé tout au long d'écrire un exercice en vers, sous une forme différente, tous les jours de l'année. Je tournais ma page tous les jours, en quelque sorte--je veux dire que je me fichais du sens, je voulais juste maîtriser la forme all du vers libre, Walt Whitman, aux formes les plus élaborées de villanelles et ballades. Très bon entraînement. J'ai toujours dit à tous ceux qui sont venus me voir que je pensais que c'était la première chose à faire.

La jeunesse aspire à la jeunesse, le sang plein n'aime que le sang plein.

En avant dans l'inexploré! Courage, mon vieux, et accroche-toi à ton parapluie!

Car dans cette promenade, ce voyage, c'est vous-même, l'histoire profonde de votre "moi", que maintenant comme toujours vous rencontrez.