Stephen Spender citations célèbres

Un type de concentration est immédiat et complet, comme chez Mozart. L'autre est laborieux et ne s'achève que par étapes, comme pour Beethoven. Ainsi le génie travaille de différentes manières pour arriver à ses fins.

Bien que les poètes soient vaniteux et ambitieux, leur vanité et leur ambition sont de la plus pure espèce réalisable en ce monde. Ils ont l'ambition d'être acceptés pour ce qu'ils sont en fin de compte, comme le révèle leur poésie.

La grande poésie est toujours écrite par quelqu'un qui s'efforce d'aller au-delà de ce qu'il peut faire.

Les plus grands poètes sont ceux qui ont des souvenirs si grands qu'ils s'étendent au-delà de leurs expériences les plus fortes à leurs observations les plus minutieuses des personnes et des choses bien au-delà de leur propre égocentrisme.

L'histoire est le navire transportant des souvenirs vivants vers l'avenir.

Je pense continuellement à ceux qui étaient vraiment géniaux.

La plus grande de toutes les illusions humaines est qu'il y a un but tangible, et pas seulement une direction vers un but idéal. L'idée qu'un but puisse être atteint frustre perpétuellement les êtres humains, qui sont déçus de ne jamais y arriver, de ne jamais pouvoir s'arrêter.

N'étant jamais, mais toujours à la limite de l'Être.

La poésie ne peut prendre parti que pour la vie.

Mon oncle était célèbre pour son point de vue équilibré. Au moment où j'écris (alors qu'il avait près de soixante-dix ans), il était devenu si équilibré que l'acte d'équilibrer semblait plutôt automatique.Il suffisait de lui proposer une opinion pour qu'il l'équilibre avec une contre - opinion exactement du même poids, comme un épicier met un poids d'une livre contre une livre de sucre.

Ne laissez jamais progressivement le trafic étouffer de bruit et brouiller la floraison de l'esprit.

Mais lire n'est pas de l'oisiveté?c'est le côté passif et réceptif de la civilisation sans lequel le monde actif et créatif n'aurait aucun sens. C'est l'esprit immortel des morts réalisé dans les corps des vivants. C'est sacramentel.

Mes frères, ma sœur et moi avons été élevés dans une atmosphère que je qualifierais de "décadence puritaine". Le puritanisme nomme le comportement qui est condamné; la décadence puritaine considère le nom lui-même comme indécent et prétend que l'objet derrière ce nom n'existe pas tant qu'il n'est pas nommé.

Car j'avais toujours espéré Un Peu de clarté pour garder en confiance, Une innocence finale Pour sauver de la poussière

Dans les halls de chemin de fer, sur les trottoirs près de la circulation, Ils mendient, les yeux écarquillés par un regard vide Et ne mesurant que le Temps , comme l'horloge vierge. Non, je ne tisserai aucun entrelacs de plumes Pour en faire des oiseaux sur mon arbre chantant: Le temps ne fait que conduire ces vies qui ne vivent pas Comme les marées poussent des choses pourries le long du rivage.

Je pense continuellement à ceux qui étaient vraiment géniaux . Qui, dès l'utérus, se souvenait de l'histoire de l'âme À travers des couloirs de lumière où les heures sont des soleils, Interminables et chantants. Dont la belle ambition Était que leurs lèvres, encore touchées de feu, parlassent de l'esprit vêtu de la tête aux pieds en chant .

Ce qui est précieux, c'est de ne jamais oublier Le plaisir du sang tiré des sources anciennes Qui perce les rochers des mondes avant notre terre ; De ne jamais nier son plaisir dans la simple lumière du matin, Ni sa grave demande d'amour du soir; De ne jamais permettre progressivement au trafic d'étouffer De bruit et de brouillard la floraison de l'esprit.

Mort aux tueurs, apportant la lumière à la vie.

Le vu et le voyant frappent doucement mutuellement Leur barrière de verre qui arrête la vue. Mais l'être du monde se cache dans les volcans Et l'histoire immonde enfoncée dans son noyau; Et pour moi, mon être est mon enfance, ma passion, mes entrailles et les racines des sens; Je suis enfoncé à l'intérieur d'un masque Au fond de l'amour, au fond de l'air, au fond de la lumière.

Peignez ici pas de désespoirs drapés, pas de nuages attristants Où l'âme repose, proclame l'éternité. Mais laissez le mal crier aussi brutalement que les blessures Cette Fois oublie et ne guérit jamais, encore moins transcende.

Bien sûr, tout l'effort est de me mettre En dehors de la portée ordinaire de ce qu'on appelle les statistiques. Une centaine sont tués Dans les banlieues périphériques. Eh bien, eh bien, je continue.

Vous conduisez le paysage comme un troupeau de nuages Se Déplaçant contre votre tour horizontale De vitesse constante. Toute l'Angleterre se trouve en dessous de toi comme une femme Aux membres ravis Par un seul regard portant tous ces yeux.

Au fond de la plaine hivernale, deux armées creusent leurs machines pour se détruire mutuellement. Les hommes gèlent et ont faim. Personne n'est autorisé De part et d'autre, à l'exception des morts et des blessés.

L'arc de fer du voyage évitant se Courbe vers ma faiblesse à la fin; Que la faible étincelle de lumière contre mon visage Ou dans l'obscurité ma vue se cache de ma vue, le Centre et la circonférence sont tous deux ma faiblesse.

Ma seule paire d'yeux Contient l'univers qu'ils voient; Leur multiplicité en miroir Est emballée dans un corps creux Où je reflète la multitude, dans mon un.

Toutes les affiches sur les murs, Tous les tracts dans les rues Sont mutilés, détruits ou courent sous la pluie, Leurs mots effacés par les larmes, Les peaux qui se détachent de leurs corps Dans l'ouragan victorieux.

Toutes les leçons apprises, non apprises; Les jeunes, qui ont appris à lire, s'aveuglent maintenant les yeux avec un film archaïque; Le paysan rechute sur un air trébuchant Après le brai de l'âne; Ceux-ci ne se souviennent que d'oublier. Mais quelque part un mot appuie Sur la haute porte d'un crâne et dans un coin d'un œil irréfrangible, la mémoire d'un vieil homme saute sur une Étincelle d'enfant des jours d'énergie. Et l'enfant l'amasse comme un jouet amer.

prÃs de la neige, prÃs du soleil, dans les champs les plus hauts, Voyez comment ces noms sont fêtés dans l'herbe ondulante Et par les banderoles du nuage blanc Et les murmures du vent dans le ciel qui écoute. Les noms de ceux qui dans leur vie se sont battus pour la vie, Qui portaient au cœur le centre du feu. Nés du soleil, ils voyagèrent peu de temps vers le soleil Et laissèrent l'air vif signé de leur honneur.

Personne n'aura faim: L'homme dépensera également. Notre but que nous y obligeons: L'homme sera l'homme.

Oeil, gazelle, vagabond délicat, Buveur de la ligne fluide de l'horizon; Oreille qui suspend sur une corde L'esprit buvant l'intemporalité; Toucher, amour, tous les sens...

Puisque nous sommes ce que nous sommes, que serons-nous Sinon ce que nous sommes? Nous sommes, nous avons six pieds et soixante-dix ans, pour voir La lumière, et ensuite renoncer à cela pour la tombe .

Le seul véritable espoir pour la civilisation - la conviction de l'individu que sa vie intérieure peut affecter les événements extérieurs et que, qu'il le fasse ou non, il en est responsable.

Quand j'ai vu des photographies d'enfants assassinés par le fasciste, j'ai ressenti une pitié furieuse. Lorsque les partisans de Franco ont parlé des atrocités commises par les Rouges, je me suis simplement indigné que des gens disent de tels mensonges. Dans le premier cas, j'ai vu des cadavres, dans le second seulement des mots. . . J'ai progressivement acquis une certaine horreur de la façon dont mon propre esprit fonctionnait. Il était clair pour moi qu'à moins de me soucier de chaque enfant assassiné de manière impartiale, je ne me souciais pas vraiment des enfants assassinés.

La religion se tient debout, l'Église bloquant le soleil.

La mémoire exercée d'une manière particulière est un don naturel du génie poétique. Le poète est avant tout une personne qui n'oublie jamais certaines impressions sensorielles qu'il a éprouvées et qu'il peut revivre comme avec toute leur fraîcheur originelle.

Il y a une certaine justice dans la critique. Le critique est comme une sage-femme — une sage-femme tyrannique.

Si vous atteignez un certain âge, tout ce que les gens veulent savoir sur vous, ce sont les gens que vous connaissiez. ..Un étudiant américain m'a dit un jour, tu sais, n'est-ce pas extraordinaire que je sois en vie et que tu ne sois pas mort.

Si Rilke se coupait en se rasant, il saignait de la poésie.

J'ai donc appris à la fois à m'accepter et à viser au-delà de moi-même

Je pense à ceux qui étaient vraiment géniaux. Les noms de ceux qui dans leur vie se sont battus pour la vie, Qui portaient au cœur le centre du feu.

Paul Valéry parle de la "une ligne donnée" d'un poème. Une ligne est donnée au poète par Dieu ou par la nature, le reste il doit le découvrir par lui-même.

Je pense continuellement à ceux qui étaient vraiment géniaux...Nés du soleil, ils voyagèrent peu de temps vers le soleil et laissèrent l'air vif signé de leur honneur.

J'ai du mal à la fin à sortir de la vallée de la jeunesse acharnée, du moyen âge journalistique, de l'imposture, de l'argent, des relations publiques, de la mauvaise écriture, de la confusion mentale.

Fermoir lumineux de toute sa main autour de mon doigt Ma fille alors que nous marchons ensemble maintenant. Toute ma vie, je sentirai un anneau entourer invisiblement cet os de brillant Quand elle sera grande.

Lorsque vous lisez et comprenez un poème, en comprenant ses significations riches et formelles, vous maîtrisez un peu le chaos.

Tout ce que l'on peut faire, c'est atteindre la nudité, être ce que l'on est avec toutes ses facultés et ses perceptions, renforcé par toutes les compétences que l'on peut acquérir. Et puis de se tenir devant le jugement du temps.

Le but ultime de la politique n'est pas la politique, mais les activités qui peuvent être pratiquées dans le cadre politique de l'État. Par conséquent, une déclaration efficace de ces activités, par exemple la science, l'art , la religion, est en soi une déclaration de buts ultimes autour desquels les moyens politiques se cristalliseront ... une société sans valeurs en dehors de la politique est une machine transportant sa cargaison humaine, sans but dans ses institutions reflétant leurs soins, leurs aspirations éternelles, leur solitude, leur besoin d'amour .

Ce que nous appelons la liberté de l'individu n'est pas seulement le luxe d'un intellectuel d'écrire ce qu'il aime écrire, mais le fait d'être une voix qui peut parler pour ceux qui se taisent.

Parfois, quand j'écris, je suis conscient d'un rythme, d'une danse, d'une fureur, qui est encore vide de mots.

Tout ce que vous pouvez imaginer, vous le savez déjà.