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Les étoiles qui ont le plus de gloire n'ont pas de repos.
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Les plus grandes œuvres d'admiration, Et tous les beaux exemples de renommée. De détresse et de misère sont cultivés.
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Le danger absent plus grand apparaît encore moins craint celui qui est près de la chose qu'il craint.
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L'aspirant, une fois arrivé au sommet, Coupe les moyens par lesquels il s'est relevé.
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Mais des années ont fait ce mal, Pour me faire trop écrire et vivre trop longtemps.
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Ce monstre à plusieurs têtes, Multitude.
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Lorsque de meilleures cerises ne doivent pas être consommées, Nous devons prendre le meilleur de ce qui semble mauvais.
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Sommeil de charmeur de soins, fils de la Nuit de sable, Frère de la Mort, né dans l'obscurité silencieuse, Soulage ma langueur et restaure la lumière; Avec l'oubli sombre de mon retour de soins. Et que le jour soit un temps suffisant pour pleurer Le naufrage de ma jeunesse malheureuse et aventureuse: Que les yeux éveillés suffisent à gémir leur mépris Sans le tourment du mensonge de la nuit.
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Pow 'r au-dessus des pow' r! Ô éloquence céleste! Qu'avec la forte maîtrise des mots de commandement, Vous gérez, guidez et maîtrisez l'éminence Des affections des hommes, plus que toutes leurs épées!
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La faction est si fausse, et un menteur si lisse, Qu'elle n'a jamais eu un côté entier.
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Flatterie, la dangereuse infirmière du vice.
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C'est ce repos que ce monde vain prête, Pour finir dans la mort que toutes choses finissent.
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Les sages sont au-dessus des livres.
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L'amour est une maladie pleine de malheurs, Tous les remèdes refusant; Une plante qui pousse avec le plus de boutures, La plus stérile avec la meilleure utilisation.
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L'homme est une créature à la tête volontaire, Et il est à peine conduit, mais facilement conduit.
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S'efforçant de raconter ses malheurs, les mots ne viendraient pas; Car les soucis légers parlent, quand les chagrins puissants sont muets.
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Soin-charmeur de Sommeil, fils de la Nuit de sable, Frère à Mort, dans l'obscurité silencieuse né; Revis ma langueur, et restaure la lumière.
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Nous arrivons à mieux connaître ce que sont les hommes, dans leurs pires dangers.
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La coutume, c'est-à-dire avant toute loi; la nature, c'est-à-dire avant tout art.
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La beauté, le doux amour, est comme la rosée du matin, Dont le court rafraîchissement sur un vert tendre, Applaudit pendant un certain temps, mais jusqu'à ce que le soleil se montre Et disparaisse tout droit, comme il ne l'avait jamais été.
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Religion sacrée! mère de la forme et de la peur.
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Et pour les rares qui ne prêtent que leur oreille, Ce petit nombre est le monde entier.
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Et qui sait avec le temps où nous pourrons déverser le trésor de notre langue, sur quels rivages étranges ce gain de nos plus belles gloires sera envoyé, sans connaître les Nations avec nos réserves? Quels mondes de l'Occident encore informe peuvent s'affiner avec les accents qui sont les nôtres?
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L'amour est une maladie pleine de malheurs, tous les remèdes refusant.
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C'est ainsi que le cours toujours changeant des choses Suit un cercle perpétuel, tournant sans cesse; Et ce même jour, cette gloire suprême apporte, nous amène au point de revenir en arrière.
