Fernando Pessoa citations célèbres

Mon âme est un orchestre caché; je ne sais pas quels instruments, quelles violons et harpes, tambours et tamboura je sonne et s'entrechoque en moi. Tout ce que j'entends, c'est la symphonie.

Tout m'intéresse, mais rien ne me retient.

La littérature est la manière la plus agréable d'ignorer la vie.

Ça fait longtemps que je ne suis plus moi.

On n'aime jamais personne. Ce que nous aimons, c'est l'idée que nous avons de quelqu'un. C'est notre propre concept”nos propres selves”que nous aimons.

Je m'étais réveillé tôt et il m'avait fallu beaucoup de temps pour me préparer à exister.

Il n'y a pas de normes. Toutes les personnes sont des exceptions à une règle qui n’existe pas.

La vie est pleine de paradoxes, comme les roses sont d'épines.

Je porte les blessures de toutes les batailles que j'ai évitées.

Je souffre de la vie et des autres. Je ne peux pas regarder la réalité en face. Même le soleil me décourage et me déprime. Seulement la nuit et tout seul, retiré, oublié et perdu, sans lien avec quoi que ce soit de réel ou d'utile â € " Alors seulement je me retrouve et me sens réconforté.

Je suis stupéfait chaque fois que je finis quelque chose. Stupéfait et angoissé. Mon instinct perfectionniste devrait m'empêcher de finir: il devrait m'empêcher même de commencer. Mais je suis distrait et commence à faire quelque chose. Ce que je réalise n'est pas le produit d'un acte de ma volonté mais de l'abandon de ma volonté. Je commence parce que je n'ai pas la force de penser; je termine parce que je n'ai pas le courage d'arrêter. Ce livre est ma lâcheté.

J'ai toujours refusé d'être compris. Être compris, c'est se prostituer. Je préfère être pris au sérieux pour ce que je ne suis pas, restant humainement inconnu, avec naturel et tout le respect que je dois

Si j'écris ce que je ressens, c'est pour réduire la fièvre du sentiment. Ce que je confesse est sans importance, parce que tout est sans importance.

Pour comprendre, je me suis détruit.

Mon passé est tout ce que j'ai échoué à être.

J’ai beaucoup rêvé. Je suis fatigué maintenant de rêver mais pas fatigué de rêver. Personne ne se lasse de rêver, car rêver c'est oublier, et l'oubli ne nous pèse pas, c'est un sommeil sans rêve tout au long duquel nous restons éveillés. Dans les rêves, j'ai tout accompli.

J'ai l'impression d'être toujours sur le point de me réveiller.

Je ne sais pas ce que je ressens ou ce que je veux ressentir. Je ne sais pas quoi penser ni ce que je suis.

La valeur des choses n'est pas le temps qu'elles durent, mais l'intensité avec laquelle elles se produisent. C'est pourquoi il y a des moments inoubliables et des personnes uniques!

Aucune idée intelligente ne peut être acceptée par tous à moins qu'une certaine stupidité ne s'y mêle.

Tout autour de moi s'évapore. Toute ma vie, mes souvenirs, mon imagination et son contenu, ma personnalité-tout s'évapore. Je sens continuellement que j'étais quelqu'un d'autre, que je ressentais autre chose, que je pensais autre chose. Ce à quoi j'assiste ici est un spectacle avec un autre décor. Et le spectacle auquel j'assiste, c'est moi-même.

...l'intensité douloureuse de mes sensations, même quand elles sont heureuses; l'intensité béate de mes sensations, même quand elles sont tristes.

Vivre, c'est être quelqu'un d'autre. Ressentir est impossible si nous ressentons aujourd'hui comme nous avons ressenti hier: ressentir aujourd'hui la même chose que nous avons ressentie hier, ce n'est pas ressentir du tout--c'est simplement se souvenir aujourd'hui de ce que nous avons ressenti hier, car aujourd'hui nous sommes le cadavre vivant de la vie perdue d'hier.

Chaque geste est un acte révolutionnaire.

Les sentiments qui blessent le plus, les émotions qui piquent le plus, sont ceux qui sont absurdes - Le désir de choses impossibles, précisément parce qu'elles sont impossibles; nostalgie de ce qui n'a jamais été; le désir de ce qui aurait pu être; regret de ne pas être quelqu'un d'autre; insatisfaction de l'existence du monde. Toutes ces demi-teintes de la conscience de l'âme créent en nous un paysage douloureux, un éternel coucher de soleil de ce que nous sommes.

Dans le fouillis ordinaire de mon tiroir littéraire, je retrouve parfois des textes que j'ai écrits il y a dix, quinze ans, voire plus. Et beaucoup d'entre eux me semblent écrits par un étranger: je ne me reconnais tout simplement pas en eux. Il y avait une personne qui les a écrites, et c'était moi.Je les ai vécues, mais c'était dans une autre vie, dont je viens de me réveiller, comme du rêve de quelqu'un d'autre.

Je n'ai jamais rien fait d'autre que rêver. Ceci, et cela seul, a été le sens de ma vie. Ma seule vraie préoccupation a été ma vie intérieure.

L'anormal et l'étrange ont un parfum qui leur est propre

Je ne sais pas de quoi demain sera fait.

Après que les pluies ont quitté le ciel et se sont installées sur la terre - un ciel clair; une terre brillante et humide - une plus grande clarté est revenue à la vie seule avec le bleu au-dessus et a réjoui le monde en dessous de la fraîcheur de la pluie récente. Il a laissé le paradis dans nos âmes et une fraîcheur dans nos cœurs.

Je n’à © tais pas destinà © à la rà © alité, mais la vie est venue et mâ € ™ a trouvé.

Avoir des opinions, c'est se vendre à soi-même. Ne pas avoir d'opinions, c'est exister. Avoir toutes les opinions, c'est être poète.

Nous avons tous deux vies: la vraie, celle dont nous rêvions dans notre enfance Et dont nous continuons à rêver adultes dans un substrat de brume; le faux, celui que nous aimons quand nous vivons avec les autres, le pratique, l'utile, celui que nous finissons par être mis dans un cercueil.

Ressentir aujourd'hui ce que l'on ressentait hier, ce n'est pas ressentir - c'est se souvenir aujourd'hui de ce qui a été ressenti hier, être le cadavre vivant d'aujourd'hui de ce qui hier a été vécu et perdu.

Comme nous lavons notre corps, nous devons laver le destin, changer la vie comme nous changeons de vêtements.

Mon âme est impatiente avec elle-même, comme avec un enfant gênant; son agitation ne cesse de croître et est toujours la même. Tout m'intéresse, mais rien ne me retient. Je m'occupe de tout, rêvant tout le temps. […]. J'ai deux ans et les deux gardent leurs distances — Des jumeaux siamois qui ne sont pas attachés.

Pour être grand, soyez entier; n'excluez rien. Soyez entier en tout.

Écoutez, il n'y a pas de métaphysique sur terre comme les chocolats.

L'inventeur du miroir a empoisonné le cœur humain.

Entre moi et la vie est un verre faible. Peu importe à quel point je vois et comprends la vie, je ne peux pas la toucher.

Je me regarde mais je manque. Je me connais: ce n’est pas moi.

Je cherche et je ne me trouve pas. J'appartiens aux heures du chrysanthème, soigneusement alignées dans des pots de fleurs.

Sculptons dans un silence désespéré tous nos rêves de parler.

Nous adorons la perfection parce que nous ne pouvons pas l'avoir; si nous l'avions, nous la rejetterions. La perfection est inhumaine, parce que l'humanité est imparfaite.

Nous savons peut-être que le travail que nous continuons à remettre à plus tard sera mauvais. Pire, cependant, est le travail que nous ne faisons jamais. Un travail qui est fini est au moins fini. Elle est peut-être pauvre, mais elle existe, comme la misérable plante dans le pot de fleurs solitaire de mon voisin estropié. Cette plante est son bonheur, et parfois c’est même le mien. Ce que j'écris, aussi mauvais soit-il, peut fournir à une âme blessée ou triste quelques instants de distraction de quelque chose de pire. C’est suffisant pour moi, ou ce n’est pas suffisant, mais cela sert un but, et il en va de même pour toute la vie.

Je vis toujours dans le présent. Je ne connais pas l’avenir et je nâ € ™ ai plus le passé. Le premier m'opprime comme la possibilité de tout, le second comme la réalité de rien.

La literatura est la manière la plus agréable d'ignorer la vida.

J'en ai marre de tout, et du tout de tout.

Je suis la périphérie d'une ville inexistante, le long prologue d'un livre non écrit. Je ne suis personne, personne. Je ne sais pas comment ressentir, penser ou aimer. Je suis un personnage de roman encore non écrit, planant dans les airs et défait avant même d'avoir existé, parmi les rêves de quelqu'un qui n'a jamais réussi à me donner vie.

Je suis quelque chose que j'étais. Je ne suis jamais là où je sens que je suis, et si je me cherche, je ne sais pas qui me cherche. Mon ennui avec tout m'a engourdi. Je me sens banni de mon âme.