Percy Bysshe Shelley citations célèbres

Quand mes chats ne sont pas heureux, je ne suis pas heureux. Pas parce que je me soucie de leur humeur, mais parce que je sais qu'ils sont juste assis là à réfléchir à des moyens de se venger.

Ce n'est qu'en ramollissant et en déguisant la chair morte par une préparation culinaire qu'elle est rendue susceptible de mastication ou de digestion, et que la vue de ses sucs sanglants et de son horreur brute n'excite pas une haine et un dégoût intolérables.

L'histoire est un poème cyclique écrit par le temps sur les souvenirs de l'homme.

Ô vent, si l'hiver arrive, le printemps peut-il être loin derrière?

L'amour dépérit sous les contraintes: son essence même est la liberté: il n'est compatible ni avec l'obéissance, ni avec la jalousie, ni avec la peur.

Plus nous étudions, plus nous découvrons notre ignorance.

Il est plus facile de supposer que l'univers a existé de toute éternité que de concevoir un être au-delà de ses limites capable de le créer.

Les actes familiers sont beaux par amour.

Levez-vous comme des Lions après le sommeil En nombre invincible-Secouez vos chaînes à terre comme la rosée Qui dans le sommeil était tombée sur vous Vous êtes nombreux - ils sont peu nombreux.

Je surgis des rêves de toi Dans le premier doux sommeil de la nuit, quand les vents respirent bas et que les étoiles brillent de mille feux.

Un homme, pour être très bon, doit imaginer intensément et complètement; il doit se mettre à la place d'un autre et de beaucoup d'autres; les douleurs et les plaisirs de son espèce doivent devenir les siens.

Il N'Y A Pas De Dieu. Cette négation doit être comprise uniquement pour affecter une Divinité créatrice. L'hypothèse d'un Esprit pénétrant coéternel avec l'univers reste inébranlable.

Il y a une harmonie en automne, et un éclat dans son ciel, qui pendant l'été n'est ni entendu ni vu, comme si cela ne pouvait pas être, comme si cela n'avait pas été!

Je m'appelle Ozymandias, roi des rois: Regardez mes œuvres, Puissants, et désespérez!

Ne crains pas pour l'avenir, ne pleure pas pour le passé.

Rien au monde n'est unique, Toutes choses par une loi divine, Dans un seul esprit se rencontrent et se mêlent-Pourquoi pas moi avec le tien?

La musique, quand meurent des voix douces Vibre dans la mémoire.

La poésie est un miroir qui rend beau ce qui est déformé.

Nos chansons les plus douces sont celles qui racontent les pensées les plus tristes.

Un poète est un rossignol, qui s'assoit dans l'obscurité et chante pour égayer sa propre solitude avec des sons doux.

J'ai bu profondément de joie, Et je ne goûterai aucun autre vin ce soir.

D'abord nos plaisirs meurent - puis nos espoirs, puis nos peurs-et quand ceux-ci sont morts, la dette est due, la poussière réclame de la poussière - et nous mourons aussi.

L'esprit dans la création est comme un charbon qui s'estompe, qu'une influence invisible, comme un vent inconstant, éveille à une luminosité transitoire; ce pouvoir surgit de l'intérieur...cette influence pourrait-elle être durable dans sa pureté et sa force originelles, il est impossible de prédire la grandeur du résultat; mais lorsque la composition commence, l'inspiration est déjà sur le déclin; et la poésie la plus glorieuse qui a été communiquée au monde est probablement une faible ombre des conceptions originales du poète.

Pour l'amour, la beauté et le plaisir, il n'y a ni mort ni changement.

Car il y a des actions qui n'ont pas de forme, des souffrances qui n'ont pas de langue.

S'il est infiniment bon, quelle raison devrions-nous avoir de le craindre? S'il est infiniment sage, quels doutes devrions-nous avoir sur notre avenir? S'il sait tout, pourquoi l'avertir de nos besoins et le fatiguer de nos prières? S'il est partout, pourquoi lui ériger des temples? S'il est juste, pourquoi craindre qu'il punisse les créatures qu'il a remplies de faiblesses?

Je manie le fléau de la grêle fouettante, Et blanchis les plaines verdoyantes sous; Et puis de nouveau je le dissout sous la pluie, Et je ris en passant sous le tonnerre.

La poésie est une épée de foudre, toujours dégainée, qui consume le fourreau qui la contiendrait.

Toute haute poésie est infinie; c'est comme le premier gland, qui contenait potentiellement tous les chênes.

Il n'y a pas de vraie richesse mais le travail de l'homme.

Et le printemps se leva sur la foire du jardin, Comme l'Esprit d'Amour ressenti partout; Et chaque fleur et herbe sur la poitrine sombre de la Terre s'éleva des rêves de son repos hivernal.

Nous tous qui valons quelque chose, passons notre virilité à désapprendre les folies ou à expier les erreurs de notre jeunesse.

J'aime la neige, la neige et toutes les formes de gel radieux.

Loin, loin, des hommes et des villes, Vers les bois sauvages et les bas-fonds , Vers le désert silencieux, Où l'âme n'a pas besoin de réprimer Sa musique.

Conduisez mes pensées mortes sur l'univers Comme des feuilles fanées pour accélérer une nouvelle naissance! Et, par l'incantation de ce verset, Disperse, comme d'un foyer non éteint des cendres et des étincelles, mes paroles parmi les hommes! Sois par mes lèvres à la terre non éveillée La trompette d'une prophétie! Ô vent, Si l'hiver arrive, le printemps peut-il être loin derrière?

Rien ne flétrit plus vite que les lauriers sur lesquels on s'est reposé.

Les poètes sont les législateurs non reconnus du monde.

Le grand instrument du bien moral est l'imagination.

Et sur le piédestal apparaissent ces mots: "Je m'appelle Ozymandias, roi des rois:" Regardez mes œuvres, vous puissants, et désespérez! â€Il ne reste rien à côté. Autour de la décomposition De cette épave colossale, sans limites et nue, les sables solitaires et plats s'étendent au loin.

Tout amour est doux Donné ou rendu. Commun comme la lumière est l'amour, Et sa voix familière ne se lasse jamais.

Ne sommes-nous pas formés, comme le sont les notes de musique, les uns pour les autres, bien que dissemblables?

Le cimetière est un espace ouvert parmi les ruines, couvert en hiver de violettes et de marguerites. Cela pourrait rendre quelqu'un amoureux de la mort, de penser qu'on devrait être enterré dans un endroit si doux.

Si Dieu a parlé, pourquoi le monde n'est-il pas convaincu?

un seul mot peut même être une étincelle de pensée inextinguible

Un rêve a le pouvoir d'empoisonner le sommeil.

La vie peut changer, mais elle peut ne pas s'envoler; L'espoir peut disparaître, mais ne peut pas mourir; La vérité est voilée, mais elle brûle toujours; L'amour repoussé, mais il revient!

Je pense que la feuille d'un arbre, l'insecte le plus méchant sur lequel nous piétinons, sont en eux-mêmes des arguments plus concluants que tous ceux qui peuvent être avancés qu'un vaste intellect anime l'Infini.

La guerre est le jeu de l'homme d'État, le plaisir du prêtre, la plaisanterie de l'avocat, le métier d'assassin à gages.

Quand on dit qu'une chose ne vaut pas la peine d'être réfutée, vous pouvez être sûr que soit elle est d'une stupidité flagrante - auquel cas tout commentaire est superflu - soit c'est quelque chose de formidable, le nœud même du problème.

La poésie lève le voile sur la beauté cachée du monde et fait en sorte que les objets familiers soient comme s'ils ne l'étaient pas.