Li-Young Lee citations célèbres

Les gens qui lisent de la poésie ont entendu parler du buisson ardent, mais lorsque vous écrivez de la poésie, vous vous asseyez à l'intérieur du buisson ardent.

Certaines choses ne quittent jamais une personne: l'odeur des cheveux de celui que vous aimez, la texture des kakis, dans votre paume, le poids mûr.

Débordant. C'est ce que c'est, je veux arriver à un endroit où mes phrases débordent.

Nos corps ont l'air solides, mais ils ne le sont pas. Étaient comme une fontaine. Une fontaine d'eau a l'air solide, mais vous pouvez y mettre vos doigts. Nos corps ressemblent à des choses, mais il n'y a rien pour eux.

En écrivant de la poésie, toute son attention est concentrée sur une voix intérieure.

C'est ce que je veux, ce genre d'insouciance où le poème est même en avance sur vous. C'est comme monter à cheval qui est un peu trop sauvage pour vous, donc il y a cette tension entre ce que vous pouvez faire et ce que le cheval décide qu'il va faire.

Alors que tous les corps partagent le même sort, toutes les voix ne le font pas.

Serait-ce dans le désir que nous soyons le plus nous-mêmes?

Le problème avec la mémoire, c'est qu'elle change tout ce qu'elle touche. Ce n'est jamais aussi précis. En conséquence, je finis par modifier et réviser mes propres expériences. C'est de la fabrication de mythes.

Nous souffrons les uns les autres pour nous avoir un moment.

Je réfléchis à quelque chose depuis longtemps, et je ne cesse de remarquer que la plupart des paroles humaines-sinon toutes les paroles humaines-sont faites avec la respiration sortante. C'est la chose étrange à propos de la présence et de l'absence. Lorsque nous inspirons, notre corps est rempli de nutriments et de nourriture. Notre sang est rempli d'oxygène, notre peau est rincée; nos os deviennent plus durs-ils se compactent. Nos muscles se tonifient et nous nous sentons très présents lorsque nous inspirons. Le problème est que lorsque nous inspirons, nous ne pouvons pas parler. Donc la présence et le silence ont quelque chose à voir l'un avec l'autre.

Et je n'ai jamais cru que la multitude / de rêves et de nombreuses paroles étaient vaines.

Un poème est comme une partition pour la voix humaine.

Chaque fois que vous écrivez un poème, il est apocalyptique. Vous révélez qui vous êtes vraiment à vous-même.

La mémoire me révise. Même maintenant, une lettre vient d’un endroit que je ne connais pas, de quelquâ € ™ un avec mon nom et le cachet de la poste il y a des années, pendant que jâ € ™ attends les injonctions de la lumière ou de lâ € ™ obscurité; jâ € ™ attends la mise en forme limnée, ou la dissolution. Le paradis est-il dû ou manqué de peu jusqu'à mille ans de plus? J'attends dans une heure bleue et un bruit lointain de martèlement, et sur une page un poème commencé, quelque chose sur le point d'être dispersé, quelque chose sur le point de naître.

Il y a des jours où nous vivons comme si la mort n'était nulle part en arrière-plan; de joie en joie en joie, d'aile en aile, de fleur en fleur à fleur impossible, à douce fleur impossible.

Peut-être qu'être ailé signifie être blessé par l'infini.

Une ecchymose, bleue dans le muscle, tu empiètes sur moi. Comme l'os étreint la douleur à la maison, alors je suis vexé de t'aimer, ton corps la forme des retours, tes cheveux un torse de lumière, ta chaleur je dois avoir, ton ouverture je mangerais, chaque instant de ce fruit aux nageoires molles, fontaine inversée dans laquelle je ne me vois pas.

Pour retirer l'éclat de métal de ma paume, mon père a récité une histoire à voix basse. J'ai regardé son joli visage et non la lame. Avant la fin de l'histoire, il avait enlevé l'éclat de fer dont je pensais mourir. Je ne me souviens plus de l'histoire, mais j'entends encore sa voix, un puits d'eau sombre, une prière. Et je me souviens de ses mains, deux mesures de tendresse qu'il posa contre mon visage.

Ça ne me dérange pas de souffrir tant qu'il s'agit vraiment de quelque chose. Ça ne me dérange pas beaucoup de chance, s'il s'agit de quelque chose. Si c'est le truc creux, alors il n'y a pas de cadeau, d'une manière ou d'une autre.

Une porte sort de l'ombre, puis s'éloigne. C'est ce que je suis venu chercher: la porte de derrière, déverrouillée. Usiné par le vent insulaire, il claque et claque sans signification et sans signification.

Je suis cette dernière, cette dernière chose, le corps dans un drap blanc qui écoute,