Janet Frame citations célèbres

J'ai découvert que ma liberté est en moi et que rien ne peut la détruire.

Les gens redoutent le silence parce qu'il est transparent; comme de l'eau claire, qui révèle tous les obstacles —les usagés, les morts, les noyés, le silence révèle les mots rejetés et les pensées lâchées pour obscurcir son courant clair. Et quand les gens regardent trop près du silence, ils font parfois face à leurs propres reflets, à leurs ombres magnifiées dans les profondeurs, et cela les effraie. Je sais; je sais.

Écrire un roman, ce n'est pas simplement faire du shopping de l'autre côté de la frontière vers un pays irréel: ce sont des heures et des années passées dans les usines, les rues, les cathédrales de l'imagination.

Je ne suis pas vraiment écrivain. Je suis juste quelqu'un qui est hanté, et j'écrirai les hantises.

En l'écoutant, on éprouvait un profond malaise d'avoir évité une responsabilité urgente, comme quelqu'un qui, marchant la nuit le long des berges d'un ruisseau, aperçoit dans l'eau un visage blanc ou un membre en mouvement et se détourne rapidement, refusant d'aider ou de chercher de l'aide. Nous voyons tous les visages dans l'eau. Nous étouffons notre mémoire d'eux, même notre croyance en leur réalité, et devenons des gens calmes du monde; ou nous ne pouvons ni les oublier ni les aider. Parfois, par un tour de circonstances ou un rêve ou un voisinage hostile de lumière, nous voyons notre propre visage.

Car malgré les mufliers, les meuniers de service et les cerisiers en fleurs, c'était toujours l'hiver.

Pour votre propre bien est un argument convaincant qui finira par amener un homme à accepter sa propre destruction.

La seule certitude à propos de l'écriture et de l'essai d'être écrivain est qu'il faut le faire, non pas rêvé ou planifié et jamais écrit, ni parlé (l'ego finit par se désagréger comme une éponge trempée), mais simplement écrit; c'est un fait terrible, affreux que l'écriture est comme n'importe quel autre travail.

La langue, au moins, peut abandonner les secrets de la vie et de la mort, nous conduisant à travers le labyrinthe jusqu'au Mot original comme monstre ou ange, jusqu'à l'endroit lugubre où nous pouvons rencontrer Job et entendre son cri: "Combien de temps vas-tu contrarier mon âme et me briser en morceaux avec des mots?

Ils pensent que je vais être institutrice mais je vais être poète.

Chaque matin, je me réveillais avec effroi, attendant que l'infirmière de jour fasse sa tournée et annonce à partir de la liste de noms qu'elle tenait à la main si j'étais ou non pour un traitement de choc, les nouveaux moyens à la mode de calmer les gens et de leur faire comprendre que les ordres doivent être obéis et que les sols doivent être polis sans que personne ne proteste et que les visages doivent être fixés en sourires et pleurer est un crime.

Très souvent, la loi de l'extrémité exige une attention à l'insignifiance.

J'habitais un territoire de solitude qui ressemble à l'endroit où les mourants passent leur temps avant la mort, et d'où ceux qui reviennent vivants au monde apportent inévitablement un point de vue unique qui est un cauchemar, un trésor et une possession à vie.[Il est] égal dans son ravissement et son exposition effrayante [au] voisinage des anciens dieux et déesses.

De la première place de l'obscurité liquide, à la deuxième place de l'air et de la lumière, j'ai établi le disque suivant avec son mélange de faits et de vérités et de souvenirs de vérités et sa direction vers la Troisième Place, où le point de départ est le mythe.

Je ne veux pas habiter le monde humain sous de faux prétextes.

La vie est un enfer, mais au moins il y a des prix. Ou alors une pensée.

J'aime voir la vie avec ses dents.

Alors nous nous sommes couchés, assaillis par un sommeil qui nous fumait des verres à pharmacie, ou était brandi de petits comprimés enrobés de sucre - de délicates briques de rêve enveloppées dans les bas de soie de l'oubli.

Tous les écrivains-tous les êtres - sont des exilés comme une évidence. La certitude de vivre est qu'il s'agit d'une succession d'expulsions de tout ce qui porte la force vitale...Tous les écrivains sont des exilés où qu'ils vivent et leur travail est un voyage de toute une vie vers la terre perdue..

Ce serait bien de voyager si tu savais où tu allais et où tu vivrais à la fin ou le savons-nous jamais, vivons-nous jamais là où nous vivons, nous sommes toujours ailleurs, perdus, comme des moutons.

Il n'y a ni passé ni futur. Utiliser les temps pour diviser le temps, c'est comme faire des marques de craie sur l'eau.

...nous pouvions penser ou ressentir comme nous le souhaitions envers les personnages, ou comme le poète, sans tenir compte de l'histoire, nous y invitait; nous étions l'invité du poète, son monde était son propre royaume, atteint, comme nous l'a dit l'un des poèmes, à travers "l'Anneau des mots"...

[...] un bourbier de désespoir violence mort avec une fine couche de verre étalée à la surface où l'Amour, un minuscule crabe avec des pinces et une carapace arc-en-ciel, marchait délicatement toujours de côté mais n'aboutissant nulle part, tandis que le soleil [...] s'élevait plus haut dans le ciel ses glands tombant de flammes menaçant à chaque instant de faire fondre la précaire autoroute de verre. Et les gens: des chemins géants de couleur avec des membres manquants et des parties de leur esprit arrachées pour les intégrer dans le contour du motif libre.

le temps passé n'est pas le temps passé, c'est le temps accumulé avec l'hôte ressemblant au personnage du conte de fées qui a été rejoint le long du parcours par de plus en plus de personnages dont aucun ne pouvait être séparé les uns des autres ou de l'hôte, certains étant coincés si vite que leur présence a causé une douleur physique.

J'ai toujours détesté le matin, c'est un moment trop responsable, avec la lumière du jour exigeant qu'il soit "affronté" et (généralement quand je me réveille car je me réveille tard) avec le soleil déjà levé et en charge du monde, avec peu d'espoir que quiconque usurpe ou conteste son autorité. Un coup de lumière dans le visage d'un pauvre être humain éveillé et un autre esclave boite blessé dans le territoire occupé par la lumière.

L'idée était d'avoir un bassin inversé sur sa tête et ses cheveux coupés à la forme de celui-ci. Les compétences et l'argent n'étaient pas nécessaires. Puis l'idée a grandi qu'il était plus commode de laisser le bassin sur sa tête. Les pensées errantes étaient coupées avec les cheveux errants; les vignes cérébrales, tentacules de la pensée, n'étaient pas encouragées à errer. Puis, dans l'intérêt de l'économie humaine, la tête de l'homme adaptable est devenue un bassin de forme uniforme, un bassin, un casque de protection. Enfin en sécurité; plus de coupures de pensée.

Je dois redescendre en mer pour trouver où j'ai enterré la hache de guerre hier.

Il voit la terre du sens, et un chemin vers elle, et les soi-disant gens "normaux" voyageant rapidement et confortablement vers la terre; il n'inclut pas les naufragés qui arrivent par des routes solitaires sournoises, et les nombreux qui habitent dans la terre au début.

Une grande partie de la vie est une tentative de se préserver en annexant et en occupant les autres.

Tout est toujours une histoire, mais les plus belles sont celles qui sont écrites et ne sont pas déchirées et sont emmenées à un ami en guise de paiement pour avoir écouté, pour avoir mis un trou de serrure sage à l'oreille de mon esprit

Écrire une autobiographie, généralement considérée comme un regard en arrière, peut tout aussi bien être un regard à travers ou à travers, le temps passant donnant une qualité de radiographie à l'œil.

La conversation est le mur que nous construisons entre nous et les autres, trop souvent avec des mots fatigués comme des bouteilles usées et cassées qui, captant la lumière du soleil alors qu'elles sont encastrées dans le mur, sont confondues avec des bijoux.

Il est toujours difficile de croire que la volonté de changer quelque chose ne produit pas un changement immédiat.

Tous les écrivains sont des exilés où qu'ils vivent et leur travail est un voyage de toute une vie vers la terre perdue ...

La mort est un accomplissement dramatique de l'absence; le langage peut être presque aussi efficace.

Mais il est impératif, pour notre propre survie, que nous nous évitions les uns les autres, et quel moyen d'évitement plus efficace existe-t-il que les mots? La langue nous protégera des assauts humains, exprimera pour nous notre regret de ne pas pouvoir faire l'épicerie, l'amour ou la paix.

...Lorsque nos pensées tournent, nous sommes si souvent trompés en supposant que leur mouvement violent est une indication de leur vigoureuse originalité, du bouleversement des préjugés et des idées fixes, alors qu'il est toujours plus probable que la machine qui les contient n'est qu'un mélangeur de ciment élaboré, et lorsque la pensée est terminée, ces pensées tourbillonnantes sont lissées dans le moule conventionnel inchangé et les voyant suffisamment solides pour danser, construire, voyager, nous ne rêverions jamais de leur première tromperie, de l'espoir autrefois suscité par leur réorganisation apparemment violente...

...il doit y avoir un lieu inviolé où les choix et les décisions, aussi imparfaits soient-ils, appartiennent à l'écrivain, où la décision doit être aussi individuelle et solitaire que la naissance ou la mort.

La possibilité n'était pas un sac ou une boîte qui pouvait être fermé et scellé, c'était une vaste goulotte ouverte qui recevait tout, tout; on ne pouvait ni choisir ni diriger ni détruire le puissant flux de possibilités.

La tension de l'adaptation constante à tant d'événements et de découvertes effrayants est déjà trop lourde pour supporter la santé mentale; il faut continuer à faire semblant de se glisser avec succès dans le nouveau moule; un temps viendra où l'esprit sur mesure et camouflé se brisera sous le fardeau; le phasme dans nos cerveaux ne se soucie plus de ressembler à une brindille sur le même arbre humain habituel dans le simple espoir qu'il puisse survivre à l'extinction.

Le soleil est tout amour et meurtre, jugement, raid perpétuel de la conscience, lumière parachutiste qui s'ouvre comme une fleur de neige dans la dérive descendante de la mort. Partout où je me tourne - les cymbales dorées du jugement, l'invocation des tortionnaires de la lumière.

quand j'ai commencé ce journal, j'ai dit que je donnerais un compte rendu de ma vie intérieure. Je commence à me demander si j'ai parlé de ma vie intérieure. Et si je n'ai pas de vie intérieure?

Elle devenait de plus en plus silencieuse sur ce qui comptait vraiment. Elle s†™ est enroulée en elle-même comme une de ces brosses de cheminée noires, les petits crustacés que vous voyez sur la plage, et vous les touchez, puis entrez à lâ € ™ intérieur et nâ € ™en sortez pas.

Des divisions de ce genre étaient à la mode à cette époque, et il était si facile d'étouffer son besoin d'aide en décidant que l'aide ne pouvait être ni acceptée ni comprise.

L'électricité, le péril que le vent chante dans les fils par une journée grise.

Plus tôt vous vous" installerez", plus tôt vous serez autorisé à rentrer chez vous "était la logique dominante; et" si vous ne pouvez pas vous adapter à la vie dans un hôpital psychiatrique, comment espérez-vous pouvoir vivre "dans le monde"?"Comment en effet?

Timmy, qui a fait une évasion audacieuse, a également commis une erreur en payant le chauffeur de taxi avec un chèque en papier toilette.

J'ai eu un cousin une fois qui vivait dans votre dictionnaire, à l'intérieur de la reliure, et il y avait un petit trou qu'il utilisait pour une porte, et ça sortait entre la trichotomie et le truc. Maintenant, qu'en pensez-vous? Il n'a fallu que quelques minutes de marche pour déclencher, puis sur la page jusqu'à trinity, trinket et trional, et là, mon cousin s'endormait.