Vladimir Nabokov citations célèbres

Lolita, lumière de ma vie, feu de mes reins. Mon péché, mon âme. Lo-lee-ta: le bout de la langue faisant un voyage de trois pas dans le palais pour taper, à trois, sur les dents. Voilà. Lee. Ta.

Mon principal défaut en tant qu'écrivain est le manque de spontanéité; la nuisance des pensées parallèles, des secondes pensées, des troisièmes pensées; incapacité à m'exprimer correctement dans n'importe quelle langue à moins que je compose chaque phrase maudite dans mon bain, dans mon esprit, à mon bureau.

Et le reste est de la rouille et de la poussière d'étoiles.

Je pense que mon fait préféré à propos de moi-même est que je n'ai jamais été consterné par la cale ou la bile d'un critique, et je n'ai jamais une seule fois dans ma vie demandé ou remercié un critique pour une critique.

Savoir que vous avez quelque chose de bien à lire avant de vous coucher est l'une des sensations les plus agréables.

Le travail de l'écrivain est de faire grimper le personnage principal dans un arbre, puis une fois qu'il est là-haut, de lui lancer des pierres.

Je pense que tout est une question d'amour: plus on aime un souvenir, plus il est fort et étrange.

Qui peut dire quels chagrins sont causés chez un chien par l'arrêt de nos ébats?

Le sommeil est la fraternité la plus débile du monde, avec les cotisations les plus lourdes et les rituels les plus grossiers. C'est une torture mentale que je trouve avilissante... Je ne peux tout simplement pas m'habituer à la trahison nocturne de la raison, de l'humanité, du génie.

Elle était là, clairement Là, le matin, debout quatre pieds dix pouces dans une chaussette. C'était Lola en pantalon. Elle était Dolly à l'école. Elle était Dolores sur la ligne pointillée. Mais dans mes bras, elle était toujours Lolita.

Nous sommes le plus artistiquement en cage.

en un sens, toute poésie est positionnelle: essayer d'exprimer sa position par rapport à l'univers embrassé par la conscience est un besoin immémorial. Les bras de la conscience se tendent et tâtonnent, et plus ils sont longs, mieux c'est. Les tentacules, et non les ailes, sont les membres naturels d'Apollon.

Le temps est rythme: le rythme des insectes d'une nuit chaude et humide, l'ondulation du cerveau, la respiration, le tambour dans mon temple†" ce sont nos fidèles chronométreurs; et la raison corrige le rythme fiévreux.

Cher Jésus, fais quelque chose.

Certaines personnes-et j'en fais partie-détestent les fins heureuses. Nous nous sentons trompés. Le mal est la norme. Doom ne devrait pas se coincer. L'avalanche qui s'arrête à quelques mètres au-dessus du village recroquevillé se comporte non seulement de manière anormale mais contraire à l'éthique.

Remarquez, parfois les anges fument, le cachant avec leurs manches, et quand l'archange arrive, ils jettent les cigarettes: c'est quand vous obtenez des étoiles filantes.

C'était le coup de foudre, à la dernière vue, à jamais et à jamais.

Il y a un vieux dicton américain " Celui qui vit dans une serre ne devrait pas essayer de faire d'une pierre deux coups.

La pensée, une fois écrite, devient moins oppressante, mais certaines pensées sont comme une tumeur cancéreuse: vous exprimez est, vous l'excisez, et elle repousse pire qu'avant.

Les pages sont encore vierges, mais il y a un sentiment miraculeux que les mots sont là, écrits à l'encre invisible et réclamant de devenir visibles.

Longtemps après sa mort, j'ai senti ses pensées flotter à travers les miennes. Bien avant notre rencontre, nous avions eu les mêmes rêves. Nous avons comparé les notes. Nous avons trouvé d'étranges affinités. Le même mois de juin de la même année (1919), un canari errant avait flotté dans sa maison et la mienne, dans deux pays largement séparés. Oh, Lolita, si tu m'aimais ainsi!

Ne soyez pas en colère contre la pluie, elle ne sait tout simplement pas comment tomber vers le haut.

Il y a des aphorismes qui, comme les avions, ne restent debout que lorsqu'ils sont en mouvement.

Vous pouvez toujours compter sur un meurtrier pour un style de prose sophistiqué.

Peut-être, quelque part, un jour, à un moment moins malheureux, nous nous reverrons peut-être.

La solitude en tant que situation peut être corrigée, mais en tant qu'état d'esprit, c'est une maladie incurable.

La contemplation de la beauté, qu'il s'agisse d'un coucher de soleil teinté de façon unique, d'un visage radieux ou d'une œuvre d'art, nous fait regarder involontairement notre passé personnel et nous juxtaposer nous-mêmes et notre être intérieur à la beauté tout à fait inaccessible qui nous est révélée.

Toska-nom / ˈtÅ gel-skÉ™ / - Mot russe traduit grossièrement par tristesse, mélancolie, lugubrité. "Aucun mot en anglais ne rend toutes les nuances de toska. Dans ce qu'elle a de plus profond et de plus douloureux, c'est une sensation de grande angoisse spirituelle, souvent sans cause spécifique. À des niveaux moins morbides, c'est une douleur sourde de l'âme, un désir sans rien à désirer, une douleur maladive, une agitation vague, des affres mentales, un désir ardent. Dans des cas particuliers, il peut s'agir du désir de quelqu'un de quelque chose de spécifique, de nostalgie, de maladie d'amour. Au niveau le plus bas, cela devient de l'ennui, de l'ennui.

Que toute la vie soit un hurlement sans entraves. Comme la foule saluant le gladiateur. Ne vous arrêtez pas pour réfléchir, n'interrompez pas le cri, expirez, relâchez le ravissement de la vie.

La nostalgie à l'envers, le désir d'une autre terre étrange, est devenu particulièrement fort au printemps.

Les mots sans expérience n'ont aucun sens.

Certains pourraient penser que la créativité, l'imagination et les envolées de fantaisie qui donnent un sens à ma vie sont de la folie.

Je ne peux pas concevoir comment quelqu'un de sensé devrait aller chez un psychanalyste.

Le déferlement d'une vague ne peut expliquer toute la mer.

La solitude est le terrain de jeu de Satan.

L'évolution du sens est, en un sens, l'évolution du non-sens.

Discussion en classe, ce qui signifie laisser vingt jeunes imbéciles et deux névrosés arrogants discuter de quelque chose que ni leur professeur ni eux ne savent.

Plus les personnages sont doués et bavards, plus ils ont de chances de ressembler à l'auteur en termes de ton ou de teinte d'esprit.

La littérature, la vraie littérature, ne doit pas être avalée comme une potion qui peut être bonne pour le cœur ou bonne pour le cerveau-le cerveau, cet estomac de l'âme. La littérature doit être prise et brisée en morceaux, déchirée, écrasée-alors sa belle odeur sera sentie dans le creux de la paume, elle sera grignotée et roulée sur la langue avec délectation; alors, et seulement alors, sa saveur rare sera appréciée à sa juste valeur et les parties brisées et écrasées se réuniront à nouveau dans votre esprit et révéleront la beauté d'une unité à laquelle vous avez contribué quelque chose de votre propre sang.

Je suis suffisamment fier de savoir quelque chose pour être modeste de ne pas tout savoir.

Tout dans le monde est beau, mais l'homme ne reconnaît la beauté que s'il la voit rarement ou de loin. Écoute, aujourd'hui nous sommes des dieux! Nos ombres bleues sont énormes! Nous évoluons dans un monde gigantesque et joyeux!

Si je comprends bien le sens de cette observation succincte, notre poète suggère ici que la vie humaine n'est qu'une série de notes de bas de page d'un vaste chef-d'œuvre obscur et inachevé.

Je savais que j'étais tombé amoureux de Lolita pour toujours; mais je savais aussi qu'elle ne serait pas éternellement Lolita.

Nous avions été partout. Nous n'avions vraiment rien vu. Et je me surprends à penser aujourd'hui que notre long voyage n'avait fait que souiller par une traînée sinueuse de boue le beau, confiant, rêveur, immense pays qui à ce moment-là, rétrospectivement, n'était plus pour nous qu'une collection de cartes à oreilles de chien, de livres touristiques en ruine, de vieux pneus et ses sanglots dans la nuit-chaque nuit, chaque nuit-au moment où je faisais semblant de dormir.

Tout à coup, nous étions follement, maladroitement, sans vergogne, terriblement amoureux l'un de l'autre; désespérément, devrais-je ajouter, parce que cette frénésie de possession mutuelle n'aurait pu être apaisée que par notre absorption et notre assimilation effectives de chaque particule de l'âme et de la chair de l'autre; mais nous étions là, incapables même de nous accoupler comme les enfants des bidonvilles auraient si facilement trouvé l'occasion de le faire.

Je continuerai d'exister. Je peux prendre d'autres déguisements, d'autres formes, mais j'essaierai d'exister.

Il m'a brisé le cœur. Tu as simplement brisé ma vie.

...(larmes chaudes, opalescentes, épaisses que versent les poètes et les amoureux)...

J'ai besoin que vous, le lecteur, nous imaginiez, car nous n'existons pas vraiment si vous ne le faites pas.

J'étais l'ombre de l'aile de cire tuée/Par le faux azur dans la vitre...