Mervyn Peake citations célèbres

Chaque jour, je vis dans une pièce de verre à moins que je ne la brise avec la poussée de mes sens et que je traverse les murs éclatés jusqu'au grand paysage.

Cette tour, inégalement rapiécée de lierre noir, surgit comme un doigt mutilé des poings de maçonnerie jointive et pointa blasphématoirement vers le ciel. La nuit, les hiboux en faisaient une gorge résonnante; le jour, il se tenait sans voix et projetait sa longue ombre.

Vivre du tout est un miracle suffisant.

Et maintenant, ma pauvre vieille, pourquoi pleures-tu si amèrement? C'est l'automne. Les feuilles tombent des arbres comme des larmes brûlantes - le vent hurle. Pourquoi devez-vous les imiter?

Je veux beaucoup manger, je vais réfléchir aujourd'hui.

Midi, mûr comme le tonnerre et silencieux comme la pensée, s'était enfui sans fringale.

Il y a une fraternité parmi les gentils-Plus proches et plus déférents et plus intégraux - Que n'importe lequel de l'allée ou du coven-Car l'amour a retenti avant la cloche de la chapelle

En présence d'une véritable tragédie, vous ne ressentez ni douleur, ni joie, ni haine, seulement un sentiment d'espace et de temps énormes suspendus, les grandes portes s'ouvrent sur l'éternité noire, la montée à travers le champ terrible de cette dernière question énorme et sans réponse.

Il y a des moments où l'air qui flotte entre les mortels devient, dans son immobilité et son silence, aussi cruel que le tranchant d'une faux.

L'amour froid est le plus bel amour de tous. Si clair, si net, si vide. Bref, tellement civilisé.

Voir un comte comme un hibou sur une cheminée et se faire enlever une partie du visage par un chat, les deux le même matin, peut temporairement miner la maîtrise de soi de tout homme.

Et il y aura bientôt une aube vert flamme. Et l'amour lui-même criera à l'insurrection! Car demain est aussi un jour - et Titus est entré dans sa forteresse.

Je couvais, mon garçon. Qu'il n'y a pas de passe-temps plus riche. Il en étouffe un avec des panaches pourris. Il produit une musique maussade. C'est l'odeur de la maison.

Il y a une sorte de rire qui rend l'âme malade. Rire quand il est incontrôlable: quand il crie et tape du pied, et fait tinter les cloches dans la ville voisine. Le rire dans toute son ignorance et sa cruauté. Rire avec la semence de Satan dedans. Il piétine les sanctuaires; le rugissement du ventre. Ça rugit, ça hurle, c'est délirant: et pourtant c'est aussi froid que de la glace. Il n'a pas d'humour. C'est du bruit nu et de la méchanceté nue.

D'innombrables bougies ruisselaient de cire chaude, et leurs flammes, comme de petits drapeaux, flottaient dans les courants d'air inconnus. Des milliers de lampes, nues ou fermées derrière des vitres colorées, brûlaient de leurs lueurs violettes, ambrées, vert gazon, bleues, rouge sang et même grises. Les murs de Gormenghast étaient comme les murs du paradis ou comme les murs d'un enfer. Les couleurs étaient diaboliques ou angéliques selon la couleur de l'esprit qui les observait. Ils nageaient, ces murs, avec les teintes de l'enfer, avec les teintes de Sion. Les poitrines des séraphins plumés; les écailles de Satan.

Le soleil s'enfonça avec un sanglot et l'obscurité s'installa de tous les horizons de sorte que le ciel se contracta et qu'il n'y avait plus de lumière dans le monde, quand, à ce moment même d'anéantissement, la lune, comme si elle avait attendu son signal, a navigué la nuit.

[Les livres de Peake] sont de véritables ajouts à la vie; ils donnent, comme certains rêves rares, des sensations que nous n'avions jamais eues auparavant, et élargissent notre conception de l'éventail des expériences possibles.

Mervyn Peake est un poète plus fin qu'Edgar Allan Poe, et il est donc capable de maintenir son monde de fantaisie avec brio à travers trois romans. C'est (la trilogie de Gormenghast) une très, très grande œuvre ... un classique de notre époque.

Qu'est-ce que le temps... Que tu en parles si servilement? Devons-nous être les esclaves du soleil, ce bouton d'occasion et surévalué de doré, ou de sa sœur, ce cercle insensé de papier argenté? Une malédiction sur leur dictature ridicule!

Gormenghast, c'est-à-dire la masse principale de la pierre d'origine, prise seule, aurait montré une certaine qualité architecturale lourde s'il avait été possible d'ignorer la circonfusion de ces habitations moyennes qui pullulaient comme une épidémie autour de ses Murs extérieurs.

Le château en ruine, se profilant parmi les brumes, exhalait la saison, et chaque pierre froide l'exhalait. Les arbres torturés au bord du lac sombre brûlaient et ruisselaient, leurs feuilles arrachées par le vent tournoyaient en cercles sauvages à travers les tours. Les nuages moisissaient alors qu'ils s'enroulaient, ou se déplaçaient mal à l'aise sur le ciel de pierre, envoyant des couronnes qui dérivaient à travers les tourelles et envahissaient les murs cachés.

À travers elle, en microcosme, la vaste terre sanglotait. Le lobe des étoiles s'enfonça en elle; les couleurs s'estompèrent. La rosée de la mort se leva et les oiseaux sauvages dans sa poitrine montèrent jusqu'à sa gorge et se rassemblèrent sans chants, planant, tout tumulte, d'aile en aile, si ardents pour ces climats où toutes choses finissent.

Ce n'était pas la haine qui surgit soudainement comme une tempête et qui s'apaise aussi soudainement. C'était, une fois le choc initial de colère et de douleur passé, une chose calculée qui a grandi de manière exsangue.

A quoi servent les livres à quiconque dont les jours sont comme un nid de tour avec chaque brindille un devoir.

S'attarder est tellement solitaire quand on s'attarde tout seul.

Je suis assez intelligent pour savoir que je suis intelligent.

Oh comme je déteste les gens!

Pourquoi briser le cœur qui n'a jamais battu d'amour?

Car la mort, c'est la vie. Il n'y a que le vivant qui est sans vie.

Lorsqu'il atteignit au moins la porte, la poignée avait cessé de vibrer. S'abaissant brusquement à genoux, il plaça sa tête et les caprices de son œil gauche (qui essayait à jamais de monter et descendre la surface verticale de la porte), il put à force de concentration observer, à moins de trois pouces de son œil troué, un œil qui n'était pas le sien, étant non seulement d'une couleur différente de son propre marbre de fer, mais étant, ce qui est plus convaincant, de l'autre côté de la porte.

Nous sommes tous emprisonnés par le dictionnaire. Nous choisissons dans cette vaste prison aux murs de papier nos condamnés, les petits mots imprimés en noir, alors qu'en vérité nous avons besoin de sons frais à prononcer, de nouveaux bruits affranchis qui produiraient un nouvel effet.

Des années et des épées à la fin - où cela finira - t-il, si nos oreilles se déplient-que dépenserai-je pour un ami ridé en collant comme un bouquet de lumières?

À mon avis, la vie est un effort pour saisir avant qu'ils ne glissent entre les doigts et glissent dans l'oubli, les poissons surprenants, horribles ou aveuglément exquis de l'imagination avant qu'ils ne s'envolent sur le courant sans fin et soient perdus à jamais dans l'océan noir de l'oubli.

Il n'était pas certain de l'importance de la cérémonie... mais la formalité n'en était pas moins sacrée car inintelligible

Pourtant, je ne suis pas amoureux de tout moi. Trop de ma propre tranquillité est avec moi.

Montez et partez. Le monde vous attend.

Je suis le désert perdu dans l'homme.

Quelque chose à retenir, ça: des chats pour des missiles.

La lune glissait inexorablement à son zénith, les ombres se ratatinaient aux pieds de tous ceux qui les projetaient, et alors que Rantel s'approchait du creux à l'ourlet des Bois Tordus, il marchait dans une mare de son propre minuit.

Il voyait dans le bonheur les germes de l'indépendance, et dans l'indépendance les germes de la révolte.

La vie est trop flottante pour les onatopées.

Il n'avait plus besoin de maison, car il portait son Gormenghast en lui. Tout ce qu'il cherchait se bousculait en lui-même. Il avait grandi. Ce qu'un garçon était parti chercher, un homme l'avait trouvé, trouvé par l'acte de vivre.

Je suis déjà trop riche, pour mes yeux d'or menthe. - Argent Coloré

La Terre tourbillonne à travers les lunes inquiétantes des générations préconsidérées.