Marina Tsvetaeva citations célèbres

Il y a des livres si vivants que vous avez toujours peur que pendant que vous ne lisiez pas, le livre soit parti et a changé, s'est déplacé comme une rivière; pendant que vous viviez, il a continué à vivre aussi, et comme une rivière a continué et s'est éloignée. Personne n'est jamais entré deux fois dans la même rivière. Mais est-ce que quelqu'un est déjà entré deux fois dans le même livre?

On ne devrait écrire que les livres dont on souffre de l'absence. En bref: ceux que vous voulez sur votre propre bureau.

Les ailes ne sont la liberté que lorsqu'elles sont grandes ouvertes en vol. Sur le dos, ils sont un poids lourd.

Je refuse de l'être. Dans l'asile de fous de l'inhumain, je refuse de vivre. Avec les loups de la place du marché, je refuse de hurler ...

Mes vers sont mon journal intime. Ma poésie est une poésie des noms propres.

Une observation étonnante: c'est précisément pour les sentiments qu'il faut du temps, pas pour la réflexion. ... Les sentiments, évidemment, sont plus exigeants que la pensée.

Mon mode de communication préféré est dans le monde au-delà: un rêve, voir dans un rêve. Mon deuxième préféré est la correspondance.

Je suis un rayon de lune, libre d'aller quand je veux.

Peu importe combien vous nourrissez un loup, il regarde toujours vers la forêt. Nous sommes tous des loups de la forêt dense de l'Éternité.

Les significations sont traduisibles. Les mots sont intraduisibles-Plus brièvement-un mot est traduisible, son son ne l'est pas.

Comme l'écriture est silencieuse, comme l'impression est bruyante.

Pense à moi légèrement, pense à moi et oublie.

Celui qui a brûlé le plus chaud est le premier à mourir.

Quelle est la chose principale en amour? savoir et se cacher. Connaître celui que tu aimes et cacher que tu aimes. Parfois, la dissimulation (la honte) l'emporte sur la connaissance (la passion). La passion pour le caché - la passion pour le révélé.

Mon bureau, ami le plus fidèle, merci. Tu as été avec moi sur tous les chemins que j'ai pris. Ma cicatrice et ma protection.

Personne n'a jamais marché deux fois dans la même rivière. Mais est-ce que quelqu'un est déjà entré deux fois dans le même livre?

Et bientôt nous dormirons tous sous la terre, nous qui ne nous laissons jamais dormir au-dessus d'elle.

Que vais-je faire, chanteur et premier-né, dans un monde où le noir le plus profond est gris et où l'inspiration est conservée dans un thermos? avec toute cette immensité dans un monde mesuré?

Qui dort la nuit? Personne ne dort.†Dans le berceau un enfant crie.â € Un vieil homme est assis sur sa mort, et toute personne assez jeune parle à son amour, respire â € sur ses lèvres, la regarde dans les yeux.

Après une nuit blanche, le corps s'affaiblit, Il devient cher et non le vôtre - et celui de personne. Tout comme un séraphin, vous souriez aux gens Et les flèches gémissent dans les artères lentes. Après une nuit blanche, les bras s'affaiblissent Et profondément égaux à vous êtes l'ami et l'ennemi. Ça sent comme Florence dans le gel, et dans chaque son soudain se trouve tout l'arc-en-ciel. Allumez tendrement les lèvres, et l'ombre est dorée Près des yeux enfoncés. Ici, la nuit a déclenché Cette ressemblance brillante - et de la nuit noire, une seule chose - les yeux-s'assombrissent.

Ne savez-vous pas que personne ne peut échapper au pouvoir des créatures qui tendent la main avec le souffle seul?

Car le sortilège est plus ancien que l'expérience. Car le conte est plus ancien que le disque.

Quelle est cette passion gitane pour la séparation, cette volonté de se précipiter quand on vient de se rencontrer? Ma tête repose dans mes mains alors que je me rends compte, en regardant dans la nuit que personne ne retournant nos lettres n'a encore compris à quel point nous sommes complètement et profondément infidèles, c'est-à-dire: à quel point nous sommes vrais envers nous-mêmes.

J'ai ouvert mes veines. Imparablement, la vie jaillit sans remède. Maintenant, j'ai disposé des bols et des assiettes. Chaque bol sera peu profond. Chaque assiette sera petite. Et débordant de leurs rebords, dans la terre noire, pour nourrir les joncs imparablement sans cure, jaillit la poésie ...